domingo, 18 de diciembre de 2005

 

Los periódicos ingleses son muy buenos, y si no es por alguna cosa es por otra, o son muy buenos de verdad o son tan malos que son buenísimos. Los periódicos locales son maravillosos, los periodistas escriben como si charlaran con un amigo en el pub, y la transcripción es como para emborracharte de la risa.



Pues el pobre hombre va tan inofensivo en su furgoneta, sólo que con un pequeño cargamento de drogas en sus calzoncillos, como podría ir cualquiera, lo que cada uno lleva en sus calzoncillos es asunto suyo digo yo, nadie tiene porque hurgar allí y menos un policía, yo no me metería allí por lo menos. A lo mejor ha pensado, si no meto yo la mano y saco lo que tengo la va a meter el poli y es peor... el caso es que (y todo escrito en el mejor estilo periodismo catastrófico local) hinca la mano allí y saca justamente unas grandes bolas..... genial. ¡¡Estas son las cosas que queremos leer!!

Etiquetas: Cosas que ves

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viernes, 9 de diciembre de 2005

 

He ido al centro y he comprado un montón de CDs entre ellos Led Zeppelin IV. Porque cuando tenía 18 años me emborrachaba con mis amigos con Bacardí mezclado con extracto de mora y manchaba las portadas de los discos con manchas rosa oscuro y me dejaba arrastrar debajo de los muebles de mi habitación por quienes me gustaran y a veces sólo veías un pie asomándose por debajo de la cama. O me escondía en el ropero, pero me adivinaban porque olían mi perfume, Liberty. O mis amigos y yo formábamos un montón, unos encima, otros debajo, todos cantando, todos riéndonos. A veces en la discoteca estaba tan mal que no veía mi reflejo en el espejo. Miraba, pero no me veía. Estaba en la dimensión bacardí. Pero los demás me veían. Ellos sí. Algunos sólo me veían a mí. Y bailaba canciones enteras a saltitos. Son recuerdos de colorines, de putamadre.

Y también lo compré porque Stairway to Heaven es y siempre será una de las mejores canciones de la historia, no me digas que no.



(¡Y ahora tenemos la letra el el blog de Kiwi !)

Etiquetas: Cervecitas

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martes, 6 de diciembre de 2005

 

Mi madre ha experimentado una metamorfosis, esa es la noticia más grande y mejor que tengo. Cuando la dejé hace 2 semanas estaba en lo peor de lo peor, estaba tocando fondo, en un momento pensé que ya no iba a ponerse buena, que se había acabado todo... y vuelvo después de quince días y al entrar en la residencia veo la carita de ella girada hacia la puerta esperándome, y al entrar se ha levantado y ha venido hacia mí para darme un beso.... Hace quince días, no se levantaba. No se alegraba de verme. Y no hablaba, o sólo para decir cosas raras. Pero ya no. Y todo ha salido bien desde entonces. Ya tiene montones de visitas a casa orogramadas y me han dicho que si todo va bien la dejarán salir de allí del todo entre navidad y año nuevo..... motivos tengo para alegrarme. Llevamos tres meses con esto. Ya era hora.

Sólo me da pena no poder estar por aquí cuando hagan su fiesta de navidad. Eso debe ser digno de verse. Aquí ese tipo de cosa se hace a lo grande y me hubiera encantado. Ya he visto a una anciana con cara de pocos amigos que lleva unas antenas plateadas de papá noel en la cabeza y como que me da mucha alegría, me entra una risa tonta. Tienen por lo menos ocho árboles de navidad y otras muchas ridiculeces colgadas por todas partes. Es el espejo de mi estado de ánimo. Estoy muy contenta.

Otras cosas de uk: sigo comprando billetes de avión y voy palante y patrás, patrás y palante cruzando el Atlántico y ... ¿pronto podré dejar de venir? Qué alegría.... pero a lo que voy, entre los diversos billetes que he pillado hay uno que me ha costado un penique, sí, un penique, céntimo y medio de euro, y luego me quejo de que Inglaterra es cara. Hay un pequeño problema, que las tasas aéreas cuestan exactamente mil veces lo que cuesta el billete.... un poco surrealista ¿no? Aún así sale tirado de precio. Están aprovechando para captar un mínimo de negocio porque claro, quién cojones quiere ir a Liverpool en enero. Si alguien se interesa, podéis ir a ryanair.com y buscáis como para mediados/finales de enero, tienen para varias fechas al precio de 1p. Seguro que hay otras cosas interesantes a ese precio también...

Todavía no me he quedado ultracongelada del todo porque, según ellos, "no hace frío". Dentro de la casa hace siete grados, pues yo diría que eso es más bien un poco de frío ¿no? Aunque sé que puede bajar muchos grados más. ¿Dónde está el lugar más frío de la casa? ¿La entrada? ¿El ático? ¿Al lado de la ventana? ¿El hueco de las escaleras? Pues no. Después de hacer un estudio minucioso con apreciaciones de la temperatura relativa por toda la casa, he llegado a la conclusión que sin una sombra de duda el lugar más frío de la casa es el asiento del wáter. Recen por mí.

empollado y puesto por Pau 10:24

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martes, 29 de noviembre de 2005

 

Cualquier excusa es buena para coger la borrachera del siglo, y cuando ya tienes cogida la borrachera del siglo, cualquier excusa es buena para cantar la canción de la monja.

La canción de la monja, oh no...

Voy a aclarar que yo fui ganadora en Navidad 2002 del Concurso de Cante del Jueves Cultural, sí, ganadora, con una composición propia que se llama Monja a Toda Hostia y que habla de la rendición de una jovencita a los encantos del convento de su barrio.

Y como el sábado estaba con nosotros el exiliado a Portugal y también bastante borracho Errivero, se encargó de recordarme el éxito de mi canción e inducirme a cantarla de nuevo.

Cosa que hice. Es así más o menos, en parte:

Yo quiero ser
Monja a toda costa
Quiero sentir
La hostia en mi lengua,
(etc. etc.)....
Soy la monjita más sexy de España
... y tengo más hostias!
(Coros masculinos: Hostias, hostias, hostias, hostias...)
etc, etc.

Bueno, ya os hacéis una idea.

Después de cantarla varias veces a los presentes conocimos a unos chicos amantes de las artes escénicas y que eran amigos de Diego que también estaba con nosotros, aunque Diego había desaparecido a pedir más copas cuando Errivero me dice que porque no les canto la canción a ellos, cosa que hice ilusionada, aunque el amigo de Diego puso una cara un poco rara y desapareció muy pronto.

Y a esto vuelve Diego con las copas y nos dice, "Claro, es que este es hijo de un cura que se casó...."

MENOS MAL que no llegué a la parte que habla de la música y que dice "Una monja sin voz es una cosa atroz, y una monja sin guitarra es una guarraaaa...."


Aún así me parece que me voy a recluir en un convento......

Etiquetas: Arte, Cervecitas

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sábado, 26 de noviembre de 2005

 

Mi presentación ha ido bien, no me salió todo gafado, voy a poner aquí algunos de los textitos que hice originalmente en portugués, no sé si quedan muy bien en traducción pero eso será porque me los sé de memoria en portugués y sé que son así y no de otra manera, cambiar de portugués a español es como bajarte de un autobús y seguir andando, es como... muy lento... y con muchas sílabas innecesarias... no sé... Los traduzco porque no quiero poner enormes trozos de portugués en mi blog, perdería a todos mis lectores menos a Heisser, Drô, Raulcasacaisequintadomorgado, ¿Geyperman? y dos o tres más.... bueno, al grano, tres textos de los 12 que había.



Amor. Hace treinta años que te miro, treinta años que te quiero dar un beso. Hace treinta años que la gente de la tienda nos quita la ropa y nos colocan diez minutos juntos en un rincón, y a veces toda la noche, en la oscuridad, eso sí que está bien! Todavía no hemos tenido maniquiítos, otros sí tienen, quizás un día nosotros también, amor. No pienses mal de mí, es sólo una pequeña reflexión sin importancia, pero después de treinta años aquí en la tienda, amor, estás empezando a quedarte calvo.



Sueño con el día que salga de aquí (por mi propio pie). El día que pueda trabajar de mano de manco. Coger las cosas, sostener un cigarro entre los dedos, acariciar a la mujer de mi dueño, dormir ocho horas en la mesita de noche, como el perro fiel y amoroso de un manco afortunado.



La tristeza inmensa de la pasarela, la tristeza infinita de una top model. Cuanta más belleza, más deseo, más demanda, más dieta, más angustia, más abstinencia, más vómitos, más veneno, más vacío.
La droga más fuerte es el hambre, la cocaína es mi amiga, la heroína soy yo.

Etiquetas: Arte

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jueves, 24 de noviembre de 2005

 

Algunas cosas que me han pasado y que me van a pasar:

1. En la clase, una co-alumna me ha dicho algo que me ha gustado mucho: "Te haré un steak and kidney pudding si vienes a mi casa a hablar en portugués conmigo". Bueno, sólo que odio los steak and kidney puddings. No me puedo imaginar una comida peor.

2. Dentro de una hora y cuarto voy a dar una presentación en powerpoint. No sé si va a quedar un poco siniestra, por si acaso apagaré la luz bien apagada para que realmente infunda miedo, y ya está. Y llevaré un flexo en el bolso, para ver mis chuletas. Me encanta dar presentaciones. Me encanta escribirlas y me encanta darlas. Espero que todo salga bien. Espero que no me salga todo gafado como la penúltima vez que dí una. Es que el tema es parecido. Recen por mí. Gracias.

3. He vuelto a chatear en el messenger, de estos chats que empiezas a reirte y no puedes parar, y das la lata a los vecinos durante una hora mínimo. Con Drô. Muy divertido. Pensaba que no volvería a chatear como hacía antes, debo haber superado los malos recuerdos. Puede que vuelva la normalidad, ¿no?

4. He estado en un concierto de fados y había un manantial de cerveza, un afluente del río Sagres, unas cataratas de Cruzcampo, muy bien organizada estaba la cosa, sí si.

5. Nunca llegaré a Carrefour a comprar una placa de cocina, porque no puedo, está demasiado lejos. Y porque no tengo tiempo.

6. Encuentro que la energía de los demás está bajo mínimos, y la mía sube y sube. Me he comprado unas botas de las de correr, con bordados y flores. Y soy como una niña de cuatro años que no sabe atarse los cordones, si no es por aquí pero tampoco es por aquí, que si a la derecha que si a la izquierda, que si este es más largo que este, que si muy bien pero ahora dónde meto el pie, qué trabajo, y los deportistas ¿qué hacen?

7. Que estoy diciendo tonterías y me tengo que ir. Adiós.

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lunes, 21 de noviembre de 2005

 

Esta es la historia de C.

Lo asociaré para siempre con el deseo que sentía por él, algo tan físico y tan fuerte que me dolía. A veces tenía ganas de gritar. Era como tirarse de un avión.

Era rubio y grande. Un gran hombre en muchos sentidos. Mucho rubio. Y rubio brillante. Un sentido del humor así hay que mimarlo, concederle todos los caprichos.

Lo que más me empujaba del avión era su pelo. Le caía por los hombros de una forma muy extraña y Dios, era lo más bello que he visto nunca. Era como la limonada, o como una luz envolvente y poderosa, el fluorescente que hace que el pollito salga del huevo.

Y así fue que yo, que tenía el carnet recién sacado en estos temas, me instalé en la autopista del deseo, sin reservas, con la radio a tope y sin parar. Y me funcionó. Conseguí llegar hasta el final con él.

Con los primeros efectos del alcohol y al encontrar de repente mis dos manos deslizándose por su pelo, sentí euforia. Y más tarde, en el mismo bar, sentí otros deslizamientos de manos, de las suyas, tan grandes, por sitios todavía mejores. Corto algunos planos aquí para llegar antes a lo que voy, pero conservo todos esos planos para mí, en una oscura sala de cine en mi mente, sin tijeretazos. Y ahora a lo que voy. Pues resulta que ya en la cama, en movimiento y sin frenos ante mí, C. era como una aplanadora. O una hormigonera, no sé, en todo caso un vehículo muy pesado, y uno que no querrías que te atropellara. Algo más risueño que la aplanadora, y menos ruidoso que la hormigonera, pero no, no, yo no me esperaba eso. Vehiculó su amor y en seguida descubrí que también roncaba como un camionero.

No hubo muchos motivos para seguir juntos, y no seguimos juntos. Yo sí hubiera querido, aún sin motivos.

C. es de los hombres más brillantes que he conocido, y además le ha ido bien en la vida. Aunque claro, no lo puedo poner en un pedestal, por todo lo que acabo de contar y porque probablemente lo rompería. Ya os dije, era mucho rubio.

Ahora, muchos años después, según me han dicho, está obeso.

( Guardo para mí si esto es un relato corto o si es real. Mejor así. Mi secreto. :) )

Etiquetas: Ligues, Mis Escritos

empollado y puesto por Pau 10:36

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viernes, 18 de noviembre de 2005

 

De mi viaje de vuelta a Sevilla no puedo contar nada de taxis pagados por la Renfe ni misteriosos hombres haciendo de ángeles guardianes, pero sí puedo contar que antes de subirme a un tren que se llamaba el Virgen Pendolino - en serio, que se llamaba así, bueno, Virgin con i no con e, pero Pendolino como lo lees - me subí a un autobús y realizé una pequeña intervención en el paisaje que me hizo sentir muy bien.

En la pared del autobús justo detrás de donde se sienta el conductor había una gran pegatina oficial que ponía:

HANK YOU FOR
OT SMOKING

Bueno, una gran pegatina al que le faltaba un trozo, porque se supone que originalmente ponía "THANK YOU FOR NOT SMOKING", o sea, "GRACIAS POR NO FUMAR".

Pero yo tenía otras ideas para esa pegatina y antes de bajarme y arriesgando ser vista a través del enorme espejo del conductor que estaba apuntando hacia mí, y siendo efectivamente vista (ups) por dos policías que estaban en la acera muy cerca del autobús cuando paramos, saqué un pilot del bolsillo y con mucha determinación completé la pegatina para que pusiera

THANK YOU FOR
POT SMOKING

o sea, GRACIAS POR FUMAR PORROS. Y oye, me sentía muy bien el resto del día.

Quiero hacer intervenciones en vallas publicitarias por Sevilla porque muchas veces pienso en comentarios que me gustaría hacer, oh, no en gran escala, simplemente con un rotulador en el cristal del mismo anuncio, como por ejemplo ese de una crema anticelulitis que dice "Ahora me puedo poner mis vaqueros de hace diez años" y la señora lleva un tipo de vaqueros que no existían hace diez años, o sea, llamar la atención a la falsedad de los anuncios, o lo que sea, divertirme, vaya. Tengo que llevar un buen rotulador en el bolso, o mejor varios, unos más gordos, otros más finos, equiparme bien, porque francamente no se cambia el sistema con un pilot.

Bueno, aquí estoy en el Virgin Pendolino:



Luego estuve en un avión, y ahora estoy en Sevilla. Hic.

Etiquetas: Mis Escritos

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domingo, 13 de noviembre de 2005

 

Tengo un problema, y creo que entre otras cosas y otros problemas es lo que me ha colocado donde estoy hoy, o sea, en esta mierda.

Lo que yo hago (hace algún tiempo que di con la forma de explicarlo), y lo que he hecho desde siempre, desde muy pequeña, es que cuando toda la gente va por un lado, a un sitio, yo voy por el otro lado a otro sitio, porque es que no lo puedo evitar, es más fuerte que yo.

Y ahora he dado con otra imagen de lo que hago. En la vida hay posibilidades, cosas que puedes hacer. Son como puertas por las que puedes pasar. Y detrás de esas puertas hay cosas que ya existen, cosas normales, cosas que hace la gente en la vida. Y yo estoy de cara a una pared y veo que tengo una puerta a mi derecha y otra puerta a mi izquierda. Y tengo una idea de lo que quiero hacer, y no es lo que hay ni detrás de la puerta A, ni detrás de la puerta B. Entonces en vez de decantar por la puerta A o la puerta B, que sería lo normal, lo que yo hago es embestir con la cabeza hasta hacer un agujero en la pared por donde me puedo meter, y por ahí me meto, y consigo lo que quiero.

Con el consiguiente desgaste craneal, claro está.

Y con la consiguiente soledad también, porque todos los demás están en las habitaciones detrás de las puertas y yo estoy sola en un hueco rodeada de ladrillos rotos.

Y con muchas dificultades para salir.

Etiquetas: Pequeñas reflexiones

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martes, 8 de noviembre de 2005

 

Esperando el autobús te das cuenta de cosas. Y yo me he dado cuenta de que los banquitos que hay en las paradas de autobús aquí son el fruto de un concurso público para diseñadores sádicos y/o malintencionados. Hay varios modelos:

Modelo nº 1: El modelo "Encoge tu trasero y cabe aquí si puedes".



Modelo nº 2: El modelo "Siéntate a mi lado, siéntete enano".



Modelo nº 3: El modelo "Deslízate por los tubos y cáete al suelo".



Y, por su sencillez y facilidad de uso, el ganador final del concurso, modelo nº 4 : el fantástico banquito "Métete una descarga eléctrica por el culo".



Ya véis, bancos para todos los gustos... pero sólo para masoquistas ... y encima llueve... snif ... y no viene el autobús...

Etiquetas: Arte

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viernes, 4 de noviembre de 2005

 

Lo que no me pase a mí ..... segunda parte.

El viaje. El miércoles. El avión salía para Liverpool desde Granada a las 9 de la noche, y cogí un tren que iba de Sevilla a Granada a las 4 de la tarde. Ya sabía que era un poco justo, pero llegaba dos horas antes de salir el vuelo y teóricamente me daba tiempo de sobra para llegar al aeropuerto. Si no, pues era un riesgo calculado y punto.

A unos 20 minutos de Sevilla el tren para. Luego para otra vez, y otra, y otra. Oh no. Luego nos anuncian un retraso de una hora: el maquinista está indispuesto y están esperando un sustituto, que tardará una hora en llegar. Me pongo a calcular: si llegamos con una hora de retraso, cojo un taxi y llego al aeropuerto a tiempo. Si el retraso es de una hora y cuarto, perderé el vuelo, y en ese caso prefiero bajarme y volver a Sevilla, ya buscaría un vuelo para el día siguiente, lo que no quiero hacer es llegar a Granada, perder el vuelo y tener que dormir allí y esperar allí hasta la noche siguiente para coger otro vuelo.

Así que... voy a ver qué retraso llevamos. Después de 40 minutos, echamos a andar, ¡estupendo!, ah, pero hacia atrás. Si nos vamos a Sevilla, me quedo allí.... 10 minutos más tarde, paramos y echamos a andar hacia adelante. Cogemos velocidad. Entonces le pregunto al revisor que si nos vamos de verdad, y me dice que sí, y le pregunto cuando vamos a llegar a Granada y me dice que con una hora de retraso. Un poco menos de una hora. Le expongo mi situación. Todo bajo control, porque vamos a llegar a tiempo.

Pasan 15 minutos y el tren zozobra, sigue un poco más y se queda parado. Pasan los minutos, pasan muchos minutos. El revisor ha desaparecido. No hay nadie. Estamos en Arahal, el pueblo de MariPaz. Después de un rato ya no sé si bajarme o no y me acerco a dos señores que tienen pinta de detectives, que hablan mucho y muy agitadamente por los móviles, pero que sé que son del tren porque han entrado antes en la cabina del maquinista. Les explico lo del vuelo y que cuánto retraso llevamos porque si va a ser más de una hora y cuarto me voy a bajar en la siguiente y me vuelvo a Sevilla. Me dicen que vamos a llegar a Granada a las 9, con dos horas de retraso. Ah, me bajaré entonces. Sacan de la manga un horario de trenes, mire, puede coger este tren, o este, nosotros hablaremos con el revisor para que no tengas problemas, no tendrás que pagar el billete. Pero pensándolo, ¿no preferirías coger un taxi a Granada, para no tener que perder el vuelo?, "claro, pero.... ¿quién lo paga?" "Paga Renfe, y se llega rápido, es todo autopista", "ah, pues ¡vale!, pues muchas gracias." (esto es un poco surrealista, pienso).

Los señores se bajan del tren conmigo en el siguiente pueblo, que es Marchena, el pueblo de Pastora. Han llamado con sus móviles a un taxi y uno de ellos espera conmigo. Me han dicho que yo no tendré que pagar el taxi, que ya va pagado. Y que llegaré en hora y media, o sea que tendré tiempo de sobra antes de coger el avión.

Y así, charlando, esperamos media hora antes de que llegue el taxi. Los señores le dicen algo al taxista, yo me meto dentro y me voy, ¡adiós, señores!, ¡adiós, tren parado, maquinista enfermo! (que por cierto lo primero que cruza con el taxi es una UVImóvil, ¿para el maquinista?).

Salimos para Granada a toda leche. A los diez minutos o así se me ocurre decirle al taxista, bueno, qué detalle de la Renfe, ¿verdad? pagarme el taxi. "¿¿Pagarte el taxi??" dice el taxista, extrañadísimo. "¿¿Te han dicho que te pagan el taxi?? ¡¡A mí no me han dicho nada de eso!!" Pues... sí... y me lo han dicho muy claro, yo me aseguré porque, no quería malentendidos. El taxista muy extrañado, "¿¿Pero quién te dijo eso??" "Pues esos dos señores".. "¿Y quienes son esos dos señores?" "Pues ... eran ... " Buena pregunta. ¿¿¿Quiénes eran esos dos señores??? ¡¡¡Pues ni idea!!!

El taxista se pone a hacer llamadas. Llama a la estación, llama a la Renfe, llama al otro taxista, a la central. Nadie coge el teléfono, o nadie sabe nada.

Finalmente habla con los de la estación de Marchena, y ellos no saben nada pero pueden ir a ir a preguntárselo a los del tren, que a todas luces sigue allí en la estación. A los 5 minutos vuelven a llamar y... no hay problema, no hay que pagar nada, lo paga la Renfe.

Uf, qué susto. Y ahora otro susto. Miro la velocidad del taxi, miro los kilómetros que faltan para Granada (200), pienso en la hora en que van a cerrar el vuelo y ..... joder qué justos vamos. Si seguimos entre 120 y 130 como vamos ahora sin aminorar de aquí a Granada, llegaremos 5 minutos antes de que cierren el vuelo. Joder, joder, joder. Si lo sé no vengo. Yo no necesito esto. De verdad, me habría vuelto a Sevilla. Así dormiría en mi cama esta noche.

En ese estado incierto sigo una hora y diez minutos más. El cierre del vuelo es a las 8,30, y llegamos a las puertas del aeropuerto a las 8,24. Corro como una loca a través de la multitud que está en mi mesa de check-in, llego, la pantalla pone Liverpool pero justo en el momento que planto el pie en el suelo y la mano en la mesa cambia y pone Cerrado.

Claro que me dejan facturar. Todos los que van en los otros vuelos y que querían facturar antes que yo me miran muy mal, la despistada, la desastre, la que se ha colado.

El avión despegó y aterrizó absolutamente puntual. Lo conseguí. Surrealismo total, pero llegué. ¿Cómo lo he conseguido? Tengo dudas. ¿Normalmente la Renfe pagan taxis de más de 200 kilómetros por un retraso? Digo yo que no, en un tren que va con tan poco margen. Y sobre todo, ¿quiénes eran esos dos señores?

Etiquetas: Historias de aeropuertos

empollado y puesto por Pau 19:00

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domingo, 30 de octubre de 2005

 

Fui a la cervecita de la gente que habla portugués. Pues sí, fui, allí estuve agarrada a mi cerveza toda rodeada de desconocidos, y desconocidos hablando portugués, encima, pero eran desconocidos muy agradables y por supuesto yo era de la gente que más ganas tenía de hablar portugués... así que mucho hablar, muy bien, me he encontrado a gusto. Pues resulta que ellos son una asociación cultural, hacen viajes, hacen cosas, hacen un concurso de relatos y yo me quiero presentar (cuando tenga alguna idea de con qué). No había ningún estudiante actual, eran antiguos alumnos de otros años, de los que ya han acabado, no había nadie de mi grupo. Pero seguramente me apunto y me hago de la asociación, parece que quieren ideas, quieren sangre nueva como se dice, y a mí me apetecería hacer cosas, organizar yo también alguna cosa, aunque sea en portugués, así que... me apuntaré seguramente.

También allí me pasó una cosa que yo considero horrible, bochornoso y propio de los años setenta, principalmente porque me veo con muy pocos reflejos y pienso que soy gilipollas, bueno, eso lo pienso siempre la mañana siguiente cuando salgo, es lo primero que pienso, pero os cuento qué me pasó. Tenía la muy mala suerte de ir a la barra a pedir yo mi cerveza sola, porque nadie más quería que yo pidiera para ellos, y fui, y pedí mi (tercera) cerveza. Allí estaba un señor mayor, que había visto antes hablando con la gente de portugués, por eso lo saludé, pensaba que sería un conocido de ellos o algo, aunque no era del grupo, estaba en la barra él solo. Pues me pido la cerveza y va el tío y dice que me quiere invitar a ella, y yo pues que me parece horrible eso porque significa que tengo que hablar con él, pero sin los reflejos de decirle que no y largarme, en vez de eso dije ah bueno o algo así y me ví obligada a hablar con él. Y cuando encima me doy cuenta de que es el más plomo y el más borracho de todos los señores, largando un rollo que un día estaba viendo una película y tomando un whisky y que si unas pastillas y que si otro whisky y no sé qué rollo más, y yo ya mortificada con la sonrisa congelada en la cara y pensando sácame de aquí alguien, pero qué puedo hacer, tampoco me puedo largar sin más si me invita a la cerveza, porque queda mal. Pero yo pienso, este tío lo que quiere es comprarme pagándome una cerveza, es como prostituirme por una cerveza, él paga por tenerme allí y yo estoy allí, pues eso es la prostitución ¿no? ¿Por qué me tengo que vender a un borracho por el precio de una cerveza, que no he querido que me pague ni siquiera? Así que a media cerveza no podía más y le dije adiós me voy y volví con la gente de portugués.

Y luego viene la otra cara mala de esto, que es cuando me voy. Me acerco a la barra a pagar mis dos cervezas, que no tres, porque el tío este me pagaba la última, ¿no? Y el camarero dice "¿y no eran tres?" y le digo que claro que eran tres pero que él ha visto lo que ha pasado, y digo, "y si he tenido que aguantar a ese tío tan pesado es porque me ha dicho que me invita a la cerveza, yo ¿qué podía hacer?" y luego me muero de vergüenza porque he dicho lo de "ese tío tan pesado" porque me salió del alma pero a lo mejor es amigo del camarero, y peor, está al lado y probablemente ha oído, o sea tierra trágame, en general. Pues estaba bastante cabreada con toda la situación, me ha estropeado un poco la noche, claro que le dije al camarero que me cobrara la cerveza, que es una tontería, pero algo se revuelve dentro de mí porque aguantar al tiopesado es una cosa, pero aguantarle gratis encima es otra, pero aguantarle por el precio de una cerveza es todavía más humillante, ¿no? qué barato, bueno, total, un estrés que quizás podría haber evitado (aún ofendiéndole) diciéndole desde el principio que no quería nada de eso, si hubiera tenido los reflejos para hacerlo.

Lo que no me pasa a mí..... estas cosas me parecen horrible porque si dices que sí pasas un montón de vergüenza y si dices que no también, porque te sientes culpable y todo.... menos mal que no pasa (casi) nunca, aunque hay amigas que están leyendo esto que saben que sí pasa a veces....

Bueno, ahora me puedo reír, mira, me estoy riendo, jejeje, jejeje....

Ah, por cierto no pagué la cerveza.

Etiquetas: Cervecitas

empollado y puesto por Pau 19:23

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miércoles, 26 de octubre de 2005

 

Pues pasó así, que me llego a portugués y no hay portugués, ¿esto será un cachondeo?, me pregunto, porque puede ser una gripe repentina de la profesora pero yo no sé, tan repentino no será, podrían habernos avisado aunque fuera por e-mail ¿no? Para que no vayamos todos allí, que nos queda la mar de lejos a la mayoría, y lo que me mosquea sobre todo son las ganas de la gente de largarse cuanto antes sin esperar a nada ni a nadie, yo digo que sería lógico que si no hay clase, que podríamos ir a tomar un café y hablar portugués entre nosotros, ¿no? pero no he visto nunca una gente con tantas prisas para irse cada uno por su lado, parecía que venía una mutación de la gripe del pollo estilo correcaminos detrás de ellos para llevárselos, bueno, estuve cinco minutos esperándole un poco a Aviador Dro que es el compañero con quien yo hablo portugués, pero me aburrí en seguida porque estaba puesta al lado de un contenedor de basura bastante maloliente, y encima venían muchos estudiantes y tenía que quitarme de en medio cada dos por tres, y pasaba, y me fui, y digo, ¿pero esto del portugués es un cachondeo? Más tarde busqué en toda la letra pequeña del instituto de idiomas y no ví nada de nada sobre recuperaciones de clases.... y lo peor es que mañana jueves, ¿qué? porque seguro que a estos les parece normal cancelar la clase y la cervecita después también, la cerveza MENSUAL que organizan para hablar en portugués.... ¡¡socorro!! que me quiten mi cervecita, yo quiero ir y esto es un cachondeo, bueno, a lo mejor estoy siendo pesimista y no pasa nada...... ¿no?

Pero después del descalabro este, un poco más tarde había quedado con Pastora y nos fuimos a un par de bares y tuvimos la siguiente idea, LA CENA DE LOS CINCO. Es asín: tú invitas a cinco personas a cenar, pero no cinco cualquieras, cinco personas que tengan algo en común contigo. Que puede ser, por ejemplo, cinco personas que sus nombres empiecen por Pa, es decir, Pau, Pastora, Paz y nos buscaremos un par de Pacos o Pablos para equilibrar la cosa. Otras cenas que yo podría hacer: Personas que hayan tenido un gato negro. Personas que hayan escrito una novela. Personas que se hayan caído de una bicicleta. Personas que hayan aprendido a nadar de mayor. Personas que hayan leído las obras completas de Zola (y eztaré zola, probablemente). Personas que hayan salido con un bombero. Personas que tengan carnet pero que no sepan conducir. Personas que le hayan pegado un puñetazo a alguien en una discoteca, bueno, ponle que le hayan tirado una bebida encima de alguien, mejor, no quiero violentos. Y así... podría ser divertido, ¿no? Me gustaría hacer esas cenas. Y me gustaría también que cuando esas mismos invitados hagan otras cenas con otras cosas en común, que me invitaran a alguna. Se podría conocer gente, comer, beber, reír, cosas así.

Aunque cuando te despiertas la mañana siguiente la realidad siempre es otra, otra idea loca que nunca voy a hacer, me temo, pero sigue habitando en mí esa organizadora furiosa de cosas que era yo en otros tiempos (bastante recientes), y quiere salir. Si hago algo o no depende de... pues no sé de qué depende.

empollado y puesto por Pau 20:48

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lunes, 24 de octubre de 2005

 

Más superficialidades. Me he comprado una falda,



me la compré después de tomarme un par de cervezas y estaba dudando si eran los efectos del alcohol lo que me empujaba a hacer tales adquisiciones propias de veinteañeras, pero no, he hecho bien porque me encanta,



mi problema es que me creo que tengo veinte años, bueno, ponle treinta, y no los tengo, o sea, que los he tenido, aunque todavía no tengo 20 + 30, que es quizás cuando deba dejar de hacer estas cosas, o no, claro.

Y muy al típico estilo antiarrugas, cuando pegé un alegre saltito para hacerme la foto, como que se me desapareció la ropa,



dejándome con una especie de leotardo de circo, medio invisible, hmmm. También me gusta la falda en negativo, y es una pena que no podamos cambiar las cosas cuando queramos y ponerlas en negativo, selectivamente, así tendríamos muchas más posibilidades.

Etiquetas: Moda

empollado y puesto por Pau 18:39

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viernes, 21 de octubre de 2005

 

Ya que sólo puedo subir fotos desde España, parece, y estoy en España, voy a subir unas cuantas y hacer un potpourri-mejunje de algunas cosas que no pude postear cuando quise postearlas.

Como por ejemplo que camino del hospital hice una foto y me salió esto:



Qué susto, por dónde me estoy metiendo, son calles rarísimas. También hice esta, para que veáis (es que no sé si alguien me cree cuando digo que aquello es horrible):



Pero bueno, a veces me meto por las calles más horribles, porque como que me da morbo, porque me gustan las ruinas y el peligro, aunque sean deprimentes (es que las ruinas de aquí no son deprimentes) (bueno, siempre me han gustado las ruinas)(todas).


Y bueno, pasaba al lado de todas esas cosas y llegaba al hospital, que es esto:



Que es donde yo nací, por cierto, qué horror ¿verdad? Ese parecido que tiene con Auschwitz, es que no puedes evitar pensarlo. Bueno, aunque mi madre no está en esa parte, está en otra que es algo más amena, como más... moderna.

Pero ya estoy aquí en Sevilla y me parece que dos semanas van a ser muy poco para descansar y hacerme otra vez a mi existencia normal (que tampoco es para tirar cohetes, me parece que es como estar sola en una isla, pero por lo menos me escapo para tomar unas cervezas y canto y bailo y voy a portugués y cosas así y me gusta lo que me rodea).

Esto es de cuando me hice "eso" en el pelo:



que por cierto está ... estable ... o sea que es negro, que sigue negro, porque me eché tanta mierda que no se va a ir en 7 lavados ni en 12 ni en 24, y me he acostumbrado ya y me gusta.

Y posteo una foto con Catt, porque me da la gana, porque he quedado con ella, y porque ella es guay.



Tengo ganas de postear más fotos, pero tengo tantas que no sé cuáles, así que nada, me voy, ea, adiós.

empollado y puesto por Pau 18:53

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martes, 18 de octubre de 2005

 

He cumplido y me voy, mañana me voy, vuelvo a España. Mañana. Llevo dos semanas aquí, y es mucho tiempo. Las otras veces he estado una semana, esta vez dos. Dos semanas es mucho más que una semana. No, no es una obviedad, es que no es el doble, lo que quiero decir es que dos semanas me ha parecido mucho más del doble de una semana. Mucho, mucho tiempo.

Lo bueno es que mi madre está un pelín mejor. No mejor exáctamente, pero tiene la mirada más clara y la voz más como la de una persona normal. Quizás un día pronto le den un "permiso", como dicen ellos. He estado un poco eufórica cuando me he dado cuenta. Veo luz en el túnel. Antes, como no la veía, no quería ni pensar en eso. Pensar en el futuro, no. No se debe pensar en el futuro. Sólo en hoy. A lo sumo en mañana. Pero no más. Así puedes estar bien.

Tenemos un reloj en la cocina y el otro día paró, a las tres menos siete minutos. No sé de qué día, o de qué noche, pero bueno, eso no importa, paró a las tres menos siete minutos, a ver si le busco una pila. Lleva varios días así.

Tenemos un reloj maravilloso, un reloj de pie, tiene la misma altura que yo exactamente, es del padre de mi padre el bebedor de whisky, y es del año 1936. Hoy me estaba fijando mucho en él, pensando en lo bonito que es, y veo que también ha parado (tampoco sé cuándo, recuerdo que andaba perfectamente cuando era pequeña). Y está parado... a las tres menos siete minutos.

Alucinante, ¿no?

empollado y puesto por Pau 23:53

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sábado, 15 de octubre de 2005

 

Definitivamente, estas maquinas foraneas no me dejan pegar fotografias en el blog. Asi que nada, paciencia, hasta el lunes que se supone que tendre internet en casa, y de momento pondre el texto sobre las fotos pero sin las fotos, que como veis es una gilipollez:

Esto:








sin retocamientos, sin efectos especiales, absolutamente tal cual como lo ves, es una foto que hice camino al hospital donde esta mi madre. Que susto. Donde me estoy metiendo???!!!

Otra:








Tu te sentarias sobre esto a esperar el autobus? Yo no!!!!!!!!!!

Y mientras tanto, vivir escondida y envuelta en 5 capas de ropa no es facil, cuando no es ni invierno. Aqui de momento he recibido un unico piropo, y sabeis a que parte de mi cuerpo estaba dedicado? Pues el piropo era para.... mis calcetines!!!

empollado y puesto por Pau 11:26

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martes, 11 de octubre de 2005

 

Pues esto si que es una mierda, si no puedo subir fotos. Solo hay que esperar hasta el lunes, que supuestamente me traeran internet a casa .... y las posteare todas, que son ya unas cuantas.

Es verdad que mi situacion la voy aceptando mas segun el tiempo que llevo. El primer dia es siempre un horror. Y los ultimos dias he estado de buen humor, bueno, no exactamente, alegre he estado, algo asi, sin motivo aparente, sin motivo ninguno, vaya, pero alegre. Alegre o de humor neutro, porque no estoy pensando, no siempre hay que pensar.

Hay que ser alegre. Si dejas de ser una persona alegre lo pierdes todo. Creo que una persona que no es alegre ya lo ha perdido todo. Ser alegre como una manera de conseguir cosas, porque se consiguen asi, y si no se consiguen, pues como un fin en si mismo. Porque te sientes bien. Porque se lo debes a los demas.

Yo soy afortunada porque tengo el don de la alegria, es un don, no lo dudo. Tambien tengo el don de coger mis cosas y largarme a otro sitio mejor si no me gusta lo que me rodea. Nunca he abandonado a nadie, por supuesto, nunca. Huir para mi no es una palabra negativa, para mi no implica cobardia. Es algo positivo. Necesario, a veces. Lo deberia hacer mas personas. No se si me explico bien. Desde hace mucho tiempo ha sido jodidamente dificil sentirme feliz, lo admito, pero hay que hacerlo. Hay que hacerlo. Es lo unico que hay. Disculpen este post tan idiota, pero es lo que hay. Estoy bien de animo y eso es lo que hay.

empollado y puesto por Pau 18:44

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jueves, 6 de octubre de 2005

 

Estoy en uk de nuevo. Uk, eso, uk. Me gustaria envolverme la cabeza en algo para no ver nada y no oir nada, pero tropezaria con las cosas y no puedo. El primer dia ha sido sumamente duro esta vez. Esto no me gusta nada. Mi experiencia me dice que me ire acostumbrando segun vayan pasando los dias. Encima esta vez no tengo internet, estoy intentando darme de alta para tenerlo en casa de mi madre (que sigue igual, por cierto), y de momento no lo consigo. Una cosa buena, esta biblioteca tiene un ciber que es la mar de bonito y la mar de tranquilo, con alfombra y todo y gente silenciosa, solo se oye un tecleteo y algun susurrillo y no "piupiupiuhijoputaaaamehadisparadoostiasostias!!!" como en Espana. Ciber aparte, todo lo demas lo echo de menos. La verdad es que he pasado una semana y media estupenda en Sevilla, muchas cervecitas, mucha amistad, una boda multilingue y dos clases de portugues. Y ahora tocan dos semanas de esto. Despues, dos semanas de Sevilla. Fiesta, fiesta, fiesta.

empollado y puesto por Pau 18:36

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sábado, 1 de octubre de 2005

 

Hola. Hola. Hola. Hola. Hola. Hola.

Hacía mucho tiempo que no me metía dentro de una máquina de estas, el ojo que todo lo ve, o sea el ojo que te ve a ti, pero que tú no ves porque no hay ojo, no hay objetivo, ¿dónde está el objetivo? Y ¿por qué se llama un Fotomatón? Foto sí, pero ¿matón?

Bueno, las sextillizas que véis arriba ya no existen, ya están separadas y cada una en su respectiva tarjeta/formulario/sobre/lo que sea para que yo me saque el carnet del Instituto de Idiomas de la Universidad, o sea que me he matriculado en cuarto de Portugués, y ya han empezado las clases. Muy guay (ya sabéis, bué de fixe), porque con todas las cosas tan horrorosas que me están pasando por lo menos me pasa alguna buena también. Me llegué a la uni y me puse a esperar fuera en el pasillo entre grupillos de adolescentes, sin saber quiénes iban a ser mis compañeros, pero justo antes de empezar la clase se quitaron todos los sub-veinte de en medio y sólo quedaba un grupillo de gente supermayor, y yo me decía por lo bajini, "que sean estos, por favor,que sean estos,"... y... lo eran. Sólo que cuando intenté entrar en el aula me bloquearon la puerta y me dijeron "Esto es cuarto de portugués ¿eh?" como si me hubiera equivocado, como si yo no pintara nada en cuarto de portugués, bueno, total, que se aclaró y luego seguía entrando gente, y todos supermayores, nadie por debajo de los treinta, una maravilla.

Pero cuando llegó la profesora y la gente empezó a hablar en portugués, virgen santa aquello parecía una clase de andaluz. De alguna manera ya lo sabía, pero no estaba preparada para eso, no. Por lo demás bien, me gusta, por ejemplo porque no hay libro de texto y la profe quiere que inventemos nosotros cosas para hacer en la clase, pues mucho mejor ¿no? Y yo no era la única nueva en el grupo, al final había dos más también pensando que eran los únicos nuevos en el grupo, así te sientes mejor, ¿no? Bueno, no es paranoia, yo sé que me miraban como un bicho raro. Pero aún así .... ¡¡¡he hecho amigos!!! Síiiii.... primero resulta que una chica ya me conocía de otra vida, o sea de otra época, y luego un chico, que hablaba brasileño, muy simpático, se puso a hablar conmigo (creo que porque somos los menos andaluces de la clase) y después nos acompañamos casi todo el camino para casa, hablando portugués, claro, nada de andaluz, y al rato se nos junta la otra chica, y luego se va, y seguimos nosotros, y bueno, ha estado bien la primera clase, alguna sorpresa, eso sí, pero creo que me lo voy a pasar bien (a pesar de que sólo voy a ir a la mitad de las clases, la otra mitad estaré muy lejos, tiritando de frío y cantando God Save the Queen...).

Así que no todo es malo. No. El portugués y las cervezas salvan la situación (vaya cogorza la de ayer, por cierto, pensaba que ya no bebía (o no tanto) pero en el Sopa de Ganso y en el Berlin no pensaba eso.... jajaja.....), el portugués y la cerveza, la verdadera cultura, eso...

empollado y puesto por Pau 21:30

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martes, 20 de septiembre de 2005

 

He llegado por segunda vez en tres semanas a este país frío, húmedo y demencial y aquí me quedo de momento una semana más, siguiendo los dictados de mi corazón y mi deber. Inglaterra. Me siento completamente descolocada aquí, realmente extraña y forastera, estoy en la casa donde nací (bueno, en realidad nací en el hospital donde está mi madre ahora) sola, por primera vez sola aquí, en esta casa donde entró un tío una vez por la noche a robar y donde yo viví durante 18 años y un mes con mi familia, esos son los hitos en la vida de esta casa tan grande, tan jodidamente fría y tan llena de cosas.

Por las mañanas trabajo, hago mis traducciones, empiezo a las 7 de la mañana, ponle las 7 y media, me siento aquí en el sofá y trabajo y la verdad es que me va bastante bien. Por la tarde cojo el autobús y voy al hospital. Es un sitio (para mí) acogedor, me imaginaba un hospital sin más y no es así, es como una residencia dentro del hospital y mi madre está allí sentada en un sillón mirando el vacío y hay otra gente también y enfermeras sin tiempo para verte. El tiempo que según el médico vaya a tardar mi madre en ponerse buena crece y mengua, se estira, se encoge, hace lo que le da la gana, y ya no sé qué creerme, lleva allí algo más de 4 semanas y no la veo mejor. Parece que sí, luego es que no. Es una situación extrañísima. Drogas, le dan, pastillas, cosas, yo qué sé, unos cuidados elementales. Supongo que está donde tiene que estar. Pero no. Quiero sacarla de allí pero eso sería impráctico y a ver cómo sería y cómo será, cuando pase.

Es duro, a veces, raro, triste, otras veces más llevadero y me siento bien cuando veo alguna mejoría, por pequeña que sea. Sobre todo es extraño, todo esto. El día que llegué (volé desde Granada) me pareció que había salido del paraíso y llegado al infierno. Y miro esto y todavía no puedo entender cómo alguien puede vivir aquí en este país de su propia voluntad.

Y mientras tanto, tengo unas pintas que sólo me falta el collar de perro y la guitarra eléctrica, o quizás una camiseta con algún lema satánico. (Os prometo una foto pronto, he tomado nota.) El día 24 tengo una boda, pero en Sevilla. Y el 29 empiezo mis clases de portugués. Eso es la normalidad, para mí. Vendrá y se volverá a ir en seguida …. bueno, os cuento esto para que lo sepáis. Nada más. Quiero que lo sepáis. Eso. Os leeré mucho cuando me sea más fácil hacerlo. Un beso a todos :)

empollado y puesto por Pau 13:29

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miércoles, 14 de septiembre de 2005

 

Llevo una mierda en la cabeza. No sé si me entendéis, es que me he puesto una mierda en la cabeza. Bueno, no, era como una bechamel, sí, lo más parecido es echarte una bechamel a la cabeza, una bechamel que es toda pestilencia y grumos, como si fuera del otro día, y luego esperar 20 minutos y quitarte la toalla y a ver qué queda de tu pelo. Oh Dios. Y yo que era virgen. Es verdad, yo nunca me había teñido el pelo. Hasta hoy. Una experiencia impresionante, si hasta me ha desbloqueado para escribir el blog. Un laxante literario. Vamos.

Y ahora.... ahora.... tengo el pelo de una infinita negrura, pero superinfinita, vamos. Pero me eché el bote entero porque el hombre de la peluquería me dijo muy claramente que me echara el bote entero, y es lo mismo que si me hubiera echado un bote de tinta china en la cabeza, o si hubiera exprimido un gran chipirón, sólo que esto no se llama negro ni nada por el estilo, esto se llama "castaño claro". Je.. je.. je..

Es que yo andaba desde hace tiempo muy descontenta con el color de mi pelo, tan descolorido y quemado por el sol que la gente me decía rubia, y yo nunca he sido rubia, mi color desde el nacimiento (y hasta que vine a España) (porque aquí hay sol) es castaño OSCURO. No esto, pero oscuro sí. Mi color. Oh Dios. Es exactamente igual que la camiseta que llevo. Y sé que esta comparación no va a llegar a la mayoría, pero me parezco a Eva de Onda Giralda. Joé... cada vez más. Sólo me falta el sobredimensionado micrófono en la mano.

Y al fin y al cabo es lo que yo quería. Cuando me acostumbre, creo que me va a gustar. Además, cuando te tiñes el pelo, nadie se fija, ¿no?

Etiquetas: Moda

empollado y puesto por Pau 20:48

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domingo, 28 de agosto de 2005

 

He ido al mar, me he metido en el mar, y he salido del mar como si saliera de la peluquería, con todo el pelo lleno de perfectos ricitos. Siempre me sienta muy bien ir al Puerto con C y E.

Después voy en el tren de vuelta y me siento estupenda. Muy al contrario de estos días, que no me ha apetecido ver a nadie, sólo pasear yo sola. Voy en el tren sonriente, leyente, un chico me ha dado una patata. No, no una patada, una patata. Frita. De estas que vende el hombrecillo que viene con el carrito y que valen su peso en oro.

Últimamente me da por ponerme vestiditos, salgo para ponerme morada de piropos, y vuelvo. Claro que la lluvia de piropos no me gusta, pero sí. Sospecho que las miradas de la mayoría de los piropeadores son miradas ascendentes y NO han llegado hasta mi cara.

Tengo que marchar. (Cae fina la lluvia, por el camino desesperado, etc.) Me tengo que marchar. Volveré, y me volveré a ir, y volveré, y me volveré a ir, más tiempo. Pero tengo que marchar.

Justo cuando cada calle de Sevilla me llama, me dice algo. Amo mi ciudad y finalmente soy capaz de verla. Quizás con mi ausencia pueda mantener las cosas así.

Quizás, sí.

empollado y puesto por Pau 21:39

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martes, 23 de agosto de 2005

 

Dios, quítame un poco de celulitis de la zona de la rodilla derecha, gracias......



(El Señor da y el Señor quita, ¿no era así?)

Úf, que tengo a mi madre mala, me parece que tendré que ir ..... y pronto. Bueno, a ver qué me dice mi hermano mañana, y en principio voy. Estoy preocupada, ahora mismo ella está ingresada ... pues a ver qué pasa. Creo que voy a tener que coger los bártulos y a viajar otra vez....

Y mientras, he vuelto de Aveiro y toda la experiencia ha sido genial, me gustó muchísimo, ha sido un acierto. Esto era la vista desde la(s) ventana(s) de mi(s) habitacion(es), por cierto:



Supongo que siempre me dan la mejor habitación del hotel para compensarme de la mala pata que tengo en todo lo demás, pero no voy a indagar en las razones, no, yo me limito a tumbarme en la cama y miro la vista y chapoteo en la bañera y disfruto de la luz (cuando no hay nubes) y etc. Además en Aveiro estaba todo el rato estudiando, cuando no estaba en la playa, paseando feliz, luchando por tener una conexión digna a internet o comiendo sopas de legumes, ah, o en clase, que venía a significar charlando con mi profe (¡¡hola Sónia!!), tomando café con los del otro grupo y emitiendo extraños graznidos, que es pronunciación (me encanta).

(la misma vista que la portada de las páginas amarillas, qué cosa).

O sea, unas vacaciones útiles (si hablar portugués es útil). Lejos de los 40º de calor que hay en Sevilla. Y sin pensar en Sevilla. Sólo de vez en cuando (y desde la tranquilidad más absoluta, y el bienestar), para a) pensar "qué horror" y b) dar con toda clase de metáforas interesantes para contraatacar mi aburridísima e insatisfactoria vida aquí. Pero, aunque por supuesto no quería volver a esto, tuve la misma sensación de euforia que tengo siempre cuando el autobús se acercaba ya a mi ciudad, al ver los primeros bloques de pisos a lo lejos, al ver la Giralda que no se ha derretido todavía. Euforia, amor incondicional. Pase lo que pase y a pesar de que ni me va ni me viene estarlo, estoy profundamente enamorada de Sevilla. Lo má mejó. No puedo evitarlo.

Etiquetas: Aveiro

empollado y puesto por Pau 18:16

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viernes, 12 de agosto de 2005

 

Aveiro es guay. Aveiro es bué de fixe, como dicen por aquí.



Está todo compuesto de canales, azulejos y baretos, tiene historia, cultura y muchos peces, y me gusta mucho. Tanto que me voy a quedar otra semana. Estoy muy contenta con el curso de portugués, tengo una profesora para mí sola y me llevo muy bien con ella, estoy aprendiendo muchísimo, en las “aulas” y en la calle, metiendo la nariz en todo, preguntando, escuchando (me pego a la gente en las terrazas e intento escribir lo que están diciendo, es muy revelador) y escribiendo, mi diario portugués y mi diario español.



También voy a la playa y apunto lo que están diciendo allí.



Y el hotel es genial, todavía mejor que el de Funchal, es como un piso, es como estar en un piso, si hasta tengo mi cocina y todo, y las mejores vistas sobre el canal y los barquitos de colores y la academia, que está a un paso de aquí. Un poco fuera de presupuesto, quizás, pero me lo merezco, ¿no?

El finde me lo voy a pasar haciendo compras en Oporto y lidiando con la ruta de los pueblos abandonados en Lousá, a ver si lo consigo, tenía ganas de hacerlo antes de que se habiten todos de nuevo, y no puedo dejarlo mucho más.



No, no es un montaje, es una exposición que visité.

Y por fin tengo Internet en mi ordenador, después de una lucha titánica de varios días con los hombres-máquina de vodafone, y ya puedo postear.

Esto me gusta, sí.

Etiquetas: Aveiro

empollado y puesto por Pau 22:26

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jueves, 4 de agosto de 2005

 

Que me voy otra vez, sí, ya estoy pensando en otro viaje, bueno, pensando, no, haciendo, ya estoy lavando faldas y buscando rutas y practicando frases y reservando habitaciones.

Esta vez me voy a Aveiro, que está a medio camino entre Coimbra y Oporto, y voy a hacer un curso de portugués. Y como era de suponer yo seré la única alumna, porque lo de estudiar portugués con nivel 3 en agosto en Aveiro es que no lo hace nadie, con lo cual serán clases particulares con una profesora y eso está muy bien. Y por las tardes, playita y más playita. Es mi plan.

Sí, el otro día fue mi cumpleaños, no hice nada, casi cené con Pastora pero ella tuvo un accidente y no pudimos, la pobre se ha dado un golpe en el coco pero está bien, no le ha pasado nada. Y bueno, si tomas en cuenta que este año para mí ha sido el peor de los últimos 26, pues sí, no es broma, no he tenido un año tan malo desde hace 26 años, mi cumpleaños no podía ser menos. He estado bien, bien de ánimo, he recibido mensajitos y llamadas y un par de regalitos muy guays, así que ea, ya está, si además ¿a quién se le ocurre tener el cumpleaños el día 1 de agosto? Todo el mundo parece que se pone de acuerdo para irse de viaje ese mismo día o el día antes, a mí me afecta eso, y si yo no hago una fiesta la hacen mis neuronas por su cuenta, todas bailando, pero no, no lo he pasado mal.

Y como no puedo evitarlo, voy a pegar aquí la última foto de Funchal, es la vista que tenía desde las ventanas de mi hotel, empezando con la vista desde la ventana del cuarto de baño y siguiendo hacia la derecha con el panorama desde la habitación.... a ver si pillo algo así en Aveiro.... no creo.... a ver.... me voy el sábado.....

empollado y puesto por Pau 21:54

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domingo, 31 de julio de 2005

 

Cogí un autobús,

cualquier autobús, y subí y subí y subí, y aquello era mareante y conducen como locos por la montaña, y subí hasta el barrio de Jamboto, y en el barrio de Jamboto pues la verdad que no había mucho, pero había este bar,

y pude recuperarme de mi mareo con un sumol de ananás y um pastel de nata, que milagrosamente no devolví durante la bajada, se quedó en mi estómago. Un barrio donde viven en las nubes,

y después otro día había pensado cruzar la isla para ver las famosas casuchas de Santana, pero si me mareo tanto subiendo a un barrio de Funchal ¿qué me va a pasar si cruzo la isla entera?, no, no gracias, me voy de excursión a otro sitio.
Y desgraciadamente elegí un pueblo cercano, costero ... y horrible, y triste, y sin ná, miren la playa de ese pueblo,

Câmara de Lobos, lo único así bonito que tenía era esto

no, yo no, los barquitos y tal, pero miren la expresión en mi cara,

miren la expresión en mis pies, era decepcionante. Aquel pueblo estaba todo lleno de hombres tocándose las bolas (en el buen sentido de la palabra, claro) y me impactó, aquí están:

y aquí:

y aquí, una calle llena de ellos:

veo desempleo, veo pescadores en paro, y las mujeres de ese pueblo, ¿dónde están?
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Etiquetas: Mis Viajes Solitarios

empollado y puesto por Pau 22:23

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jueves, 28 de julio de 2005

 

Madeira, Funchal, mis paseos,

mis vistas,

una maravillosa playa (de piedras, claro),

puedes comer o cenar aquí

o aquí

o tomarte una cerveza aquí

aunque mi bar favorito era este, en mi barrio estaba,

la cerveza nacional es la Coral, en general ni fú ni fá pero es bastante fuerte, con tres corales empiezas a alucinar con las formas de las hojas en los árboles estilo tripi y querer perder el avión de vuelta y cosas así.

esta foto no podía faltar, jajaja pero no es la famosa casucha madeirense que siempre sale en todos lados, es una copia pequeñita de paripé que hay en el jardín botánico,

esto que parece sacado de la revista Casa es el jardín botánico, bueno, todo menos mi muslo derecho parece sacado de la revista Casa. Y eso sí, que no pienso sacar la foto que me hice en bikini en la terraza del hotel porque me parezco al Schwarzenegger y no quiero deslucir mi bonito reportaje.

Más, próximamente.
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Etiquetas: Mis Viajes Solitarios

empollado y puesto por Pau 20:01

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