En realidad entré en el Facebook para darme de baja del Facebook, pero al entrar vi una solicitud de amistad, ah, digo, pues no me daré de baja, me quedaré y seré su amiga, mira qué bien, seré amiga de él, venga, vale.
Y ahora soy una de sus 472 amigos.
Definitivamente, me parece que me voy a dar de baja del Facebook. .
“Si yo fuera jefe del estado, si yo fuera jefe del estado…”
Me entró por un oído en la Calle Tetuán mientras pasaba en la Sevibici anoche (una que funcionaba), volviendo a casa con la cabeza agachada e embistiendo el aire a la velocidad de la luz, aproximadamente.
Me perdí lo que haría exactamente, pero lo dijo un basurero.
ESTO es Biarritz. Esto sí. Esto sí que es Biarrritz, es el Biarritz que yo vine a buscar.
Un aparte: Oh Dios acabo de ver el peor bañador que he visto en mi vida, Dios qué horror, se parece a unos calzoncillos de hace 15 años, grises antes blancos, está horriblemente pegado y se le transparenta toda la zona del culo, además se suelta y se arruga y se mueve cuando anda, la parte de delante no quiero ni imaginármela, con lo pegado que está, voy a regurgitar el desayuno si vuelve a pasarse por aquí, de verdad.
Nooo, no estoy en Biarritz, es que he estado leyendo un diario que escribí cuando estuve allí - verano del 2007 - y di con el simpático texto de arriba que me ha tenido retorciéndome de la risa durante un buen rato y me figuraba que os gustaría leerlo también, o no, pues ya es tarde, puesto que estamos en enero y estas cosas son una rareza (aunque con el tiempo que está haciendo en Sevilla no lo sé, se podría pasear así perfectamente estos días, hasta que te quedas parado por las regurgitaciones en tu camino, claro), bueno, estoy desvariando, ya me callo, pero me encanta el buen tiempo, tomo el sol, me estoy poniendo morena y todo…)
Cascinali entre Caposile y Portegrandi en el Veneto, Italia (segunda parte).
Hola, vuelvo con más ‘cascinali’...
La casa que está en peor estado, sin sombra de duda, la que tiene menos esperanza de salvarse alguna vez, es precisamente Ca’ Speranza.
Y justo enfrente, al lado de la carretera, encañonada y muerta, la paloma de la paz.
Esta es Ca’ Favorita, que no es mi favorita, aunque me gustan todas…
Ca’ Fertile, que tiene un patio o cochera totalmente invadido por la naturaleza, perfecto para fiestas, o eso es lo que se me ocurre..
El camino en sí por la carretera fue muy difícil, de los peores que he tenido el gusto de conocer, y mira que andado por carreteras este año… Había un mínimo absoluto de espacio para caminar y cada vez que pasaba un coche –y solían pasar en grupos de diez, en caravana– tenía que aplastarme contra el quitamiedos, no se podía saltar al otro lado, era alto y detrás estaban las aguas fétidas, las mini “palude” que tanta malaria trajeron en otros tiempos…
Pero pasito a paso las cosas se consiguen. Con paciencia y muchas ganas de llegar a las casas, anduve 8 kilómetros por ella. Y lo haría otra vez si hiciera falta (sólo que ahora sabiendo donde empiezan empezaría un poco más cerca de ellas.)
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Ca’ Feconda fue especial porque conseguí bajar de la carretera y entrar en ella.
Con una absoluta sensación de miedo, la verdad sea dicha…
Ca’ Renascita, una de mis favoritas.
El cielo dramático añade mucho y hace el ambiente perfecto. Hasta que empieza a diluviar sobre tu cabeza, claro. Menos mal que para hacerlo eligió el momento justo en que me metí en la marquesina del autobús. Aunque era una tormenta tan violenta que ni la marquesina ni el paraguas sirvieron de mucho y terminé como una rata mojada, por primera vez en una de mis caminatas…
Ya dentro del pueblo de Portegrandi, unas (pocas) de las Cascinali está rehabilitadas y habitadas.
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Y en general son un trozo de historia, una pequeña parcela de abandono y belleza en medio de los campos interminables del Veneto. Les deseo una larga vida. Quizás un día vuelva con mi casco de albañil, y os puedo contar más cosas.
Entre los pueblos de Caposile y Portegrandi (en el Veneto, Italia), hay una serie de casas abandonadas. Cuando yo en mis tiempos desempeñaba la durísima labor de guía turística en la zona, cada vez que llevábamos a los clientes al aeropuerto pasaba al lado de ellas y pensaba en ellas, y no en mis clientes, y no en el aeropuerto. Era pura evasión, soñaba con estar vagando felizmente por esas bellísimas casas y no en ese asco de autobús llevando turistas al aeropuerto.
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He querido volver. Y he vuelto. Sí, este verano, he incorporado las casas, las cascinali, las Ca’, a mi viaje a Italia. Se llaman las Ca’ porque cada una tiene un nombre, su propio nombre, escrito en grandes letras en el pecho.
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Son de la época de Mussolini. Empezaron a construirlas a finales de los años 20 y siguieron durante los años 30. Como dice el libro ‘Sile. Alla scoperta del fiume’, que las menciona, todas tienen ‘il loro bravo nome, pomposo e beneaugurante tanto caro alla retorica del regime’, sí, es eso. Ca’ Speranza, Ca’ Florida, Ca’ Feconda. Es verdad que los nombres son un poco rimbombantes, pero cuando tú vas en un autobús lleno de turistas camino al aeropuerto Marco Polo y te gustaría estar en cualquier otro sitio, también suenan optimistas, esperanzados, radiantes, miran al futuro con ilusión, el gran futuro que va a proporcionar la agricultura.... es bonito el tema.
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Sus habitantes, jóvenes y felices parejas en su mayoría, con hijos progresivamente crecientes en número y tamaño (toda esa parte me la he inventado yo, pero les pega mucho) trabajaban la tierra y ayudaban a levantar el país. Luego vino la guerra y se encargó de echarlo abajo de nuevo. Días tristes, días oscuros. Pero quedan las cáscaras de estas maravillosas casas vacías, ya no vive nadie ―sólo las palomas― pero la agricultura de alguna manera sigue, tanto que se les ha comido el camino para llegar a la puerta, y cada casa, sin puertas ni ventanas, es una isla ya... .
No sé cuántas Ca’ hay exactamente, ya que algunas están metidas en el pueblo y están disfrazadas y habitadas, he contado 14, pero hay que volver y contarlas bien. Hay que volver a esas casas y meterme dentro de cada una (Cris, ¿te animas?), vestida para la ocasión con vaqueros anti-zarzas y casco de albañil. Me metí en una. Las fotografié todas. Arriesgué mi integridad física para acercarme a estas maravillosas cascinali… hoy postearé unas cuantas y mañana más… espero que os gusten! .
He visto una cosa maravillosa en Italia, a mi paso por el pueblo de Caposile (Musile di Piave) (vaya manía de darle siempre dos nombres a los sitios, como para terminar de confundirte cuando ya estás perdida).
¡Un puente de barcas!
Sí, es un puente de barcas… Un arcaico, obsoleto, histórico puente de barcas. Pensaba que los habían quitado todos en el siglo diecinueve o así. No pensaba que pudiera sobrevivir ninguno. Y sin embargo aquí hay uno. Es precioso, ¿verdad?
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Buscando y rebuscando un poco sobre la zona que iba a visitar antes de ir, leí que había existido uno en ese pueblo e incluso vi alguna foto en blanco y negro, pero hablaban de él como si lo hubieran quitado hace tiempo. Fui a investigar de todas formas… ¡y allí estaba! Con los coches pasando por encima, pagando su portazgo de 50 céntimos al chico que trabaja en esa caseta que veis en el extremo (simpático, el chico, estuve hablando con él.)
Las barcas son muy antiguas (ni os puedo decir de cuándo, se me pasó preguntárselo al chico de la caseta), como medio fosilizadas, diría yo, y están ancladas al fondo (y eso también lo he pillado en internet) (vaya lección de historia que os estoy dando, yo no valgo para esto). En Sevilla hace varios siglos había un puente de barcas muy famoso (y yo siempre me preguntaba cómo sería eso, que si la gente iría pisando de barca en barca o cómo sería eso), (es la peor lección de historia que habéis recibido nunca, ¿a que sí?, por lo menos si aprendo algo yo…) y he leído que cada vez que llovía fuerte y subía el nivel del río se soltaban la mitad de las barcas y tenían que ir a buscarlas y recomponer el puente sobre la marcha… entre tacos y blasfemias, seguramente…
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Qué simpáticas son las barcas… Tienen una estructura especial dentro y están llenas de agua verde.
Creo que existen más, aunque no muchos. He visto fotos de dos más, los dos en Italia. En España no puedo encontrar ninguno, ni en Portugal tampoco, a pesar de que hay un pueblo allí que se llama Ponte da Barca. Resultará que están por todas partes, a lo mejor… pero no lo creo…
Me ha parecido precioso, precioso, precioso el puente de barcas. .
Vista de arriba abajo, en el espejo y al revés, el técnico del gas y yo tenemos la misma firma. . O somos almas gemelas, o somos todo lo contrario el uno del otro. . (Bueno, eso lo sabría decir São, que ella y yo sí tenemos la misma firma, jajajaja…)
Es que una ve unas cosas, cuando va paseando por ahí. Sobre todo si vas paseando por los cementerios. Ahora viendo la foto parece un fotoshop, pero no lo es. El alineamiento era así. También había una liebre correteando por ahí. Todo muy surrealista-deportivo.
Maravilloso cartel hallado en Tavira, Algarve, anunciando algo que tiene que ver con algún tipo de patada en el culo...
Pero nooo, pero ¿qué has pensado? Si no es un culo, en realidad es un pie gigante, sólo parece un culo si tú quieres que parezca un culo, sólo es un culo para los malpensados, jajajaja.....
Leyendo blogs (sí, de vez en cuando tengo tiempo para leer alguno) llego a la página de Violeta y veo su colección de sitios web con nombres un poco desafortunados..... como por ejemplo las chimeneas alemanas "kago.de" o los desarrolladores de software "memeo.com", que suena requetetecnológico y profesional en inglés pero no tanto en español....
Y los memeos me han recordado estos enormes anuncios que vi en Lisboa este verano.
Ella sobre todo tiene todo el arte. Inimitable.....
Constantemente al acecho de interesantes gazapos, sin ir más lejos que mi barrio primero encuentro una tienda que vende "Ustencilios de cocina" y luego esto, que tuve que comprar.....
¡Delicioso, el moho! Le da como más solera al pescado... Bueno, de los de Salteras, ¿qué esperas...?
Los periódicos ingleses son muy buenos, y si no es por alguna cosa es por otra, o son muy buenos de verdad o son tan malos que son buenísimos. Los periódicos locales son maravillosos, los periodistas escriben como si charlaran con un amigo en el pub, y la transcripción es como para emborracharte de la risa.
Pues el pobre hombre va tan inofensivo en su furgoneta, sólo que con un pequeño cargamento de drogas en sus calzoncillos, como podría ir cualquiera, lo que cada uno lleva en sus calzoncillos es asunto suyo digo yo, nadie tiene porque hurgar allí y menos un policía, yo no me metería allí por lo menos. A lo mejor ha pensado, si no meto yo la mano y saco lo que tengo la va a meter el poli y es peor... el caso es que (y todo escrito en el mejor estilo periodismo catastrófico local) hinca la mano allí y saca justamente unas grandes bolas..... genial. ¡¡Estas son las cosas que queremos leer!!
Podría contar varias cosas, pero como son todas tonterías y no sé cuál contar, voy a contar esta, que me pasó hace poco y que no he contado todavía.
Un día, no hace mucho, entré en la Juguetería Osorno, buscando no sé qué cosa. Pasaba por las estanterías de las Barbies y me fijé en una aglomeración de Kens megafeos y megahorteras, con sus accesorios doraditos y sus bañadores floreados extrañamente abultados donde no tienen que estarlo. Y de repente ¿qué veo? Pero ... pero .... no me lo puedo creer .... si esto es otra cosa... este Ken está buenísimo ... y además ¡¡TIENE MI EDAD!! Por fin un muñeco en plan tío bueno de verdad, con ropa normal, cara simpática y unas canas incipientes ... un muñeco para mi generación, vamos. Por fin. Por fin coincidimos en gustos.
Hasta que miro la caja y veo que pone "El Abuelo de Barbie".
La vi en la tele ayer y me enamoré totalmente de ella. Es una señora rusa de 115 años, sí, nacida en 1890, ha sufrido todos los males del siglo, estuvo en un campo nazi y caminó 7 días sobre la nieve para reunirse con los suyos, más tarde, Stalin le quitó sus 7 vacas. Y ahora está en su salón, parece una muñequita, mira la tele, sonríe y pregunta a su hija de 86 años que qué es lo último que ha dicho el zar Putin.
También me he enamorado de este señor:
Al lado del desdentado de Georgia la señora rusa es una jovencita, este tan simpático tiene 1,8 millones de años (se dice pronto) "y es la primera prueba de trato solidario de la humanidad", dice el País, "se le habían caído todos los dientes y seguramente bastantes años antes de su fallecimiento. Dado que evidentemente no podía procesar la carne y los vegetales que comía y que requerían masticación, es obvio que alguien debió velar por él. Hubo de ser alimentado por su grupo, quizá masticando previamente la comida".
Bueno, a lo mejor no era así, a lo mejor tenía su piedra especial para machacar sus raciones de mamut, pero me gusta la historia, es bonito pensar que fue así.
Vamos a ver, esto de la Semana Santa hay que hacerlo bien, si es que lo haces, y Tía Maruja y yo hemos tenido dos sillas en primera fila, justo en la puerta de la catedral, invitadas por una amiga suya, genial. He ido por la experiencia, y ha sido interestantísimo, yo no sé nada de los asuntos estos, no controlo, yo sé que la puerta donde se meten los pasos se llama de San Miguel, como la cerveza, yo sé que las cruces se suben y se bajan para poder caber por la puerta, y sé que los que llevan un par de calzoncillos en la cabeza son los costaleros, pero no sé mucho más, no distingo los dolores de las angustias y los penitentes me dan miedo, y los nazarenos también, bueno, y los que tocan los tambores, y los que llevan la gasolina, y todos en general.
Pero oh, qué cerca estábamos, qué buenas vistas, tan de cerca la semana santa es im-pre-sio-nante, teníamos todo justamente en las narices. Yo hacía grandes esfuerzos para que no se viera mi condición de atea, seguramente la única en toda la multitud, iba yo más arreglada que el paso y con más perifollos, y con demasiado escote, me tapaba con mi supermantón, no fuera a provocar un accidente como el del otro día, ah, y volvió a pasar, pero esta vez con una palmera.
Hay una tradición muy curiosa que es la de la bola de cera que hacen los niños, no sabía nada de esa costumbre (lógico, ya que no sé casi nada de la semana santa), los niños (por lo menos los que están en primera fila en la puerta de la catedral) llevan cada uno una bola de cera que ellos mismos han ido acumulando en otras semanas santas y van increpando e importunando a cada nazareno que pasa, para que les deje caer un poco de cera de su vela, algunos están molestos pero otros se dejan hacer, y cuando lo hacen el espectáculo es bonito:
(es que bueno, intento meter un poco de cultura en este blog, ¿no? no vaya a ser todo guarrindonguerías incultas).
Pero como no puedo evitarlo tampoco, también meto un poco de lo otro, es que mirad qué cerca pasaba el paso, pasaba ... ¡rozando!
(que ya sé que tengo que comportarme, que ya lo sé...) .
Se acerca la Semana Santa, caramba, y Pastora y yo hemos tenido la oportunidad de presenciar una santa erección de magníficas proporciones a la salida de la Iglesia de Santa Ana en la Plaza de Triana. Era sábado noche y hacíamos las cosas que se hacen normalmente los sábados noche, o sea que estábamos buscando un garito para tomarnos una cerveza, y nos tropezamos con el insólito espectáculo de un paso de semana santa en prácticas con su cruz de cinco metros de altura aunque sin Cristo clavado, saliendo por la puerta de la iglesia acarreado por una cuarentena de sudorosos costaleros. La cosa es que la cruz estaba como medio tumbada sobre el paso para no chocar con la parte de arriba de la puerta, y fue al llegar a la calle y cuando los costaleros dejaron el paso en el suelo que se produjo el milagro: poco a poco, cachito a cachito, la cruz empieza a empinarse, hasta llegar a toda su espléndida derechura en unos treinta segundos o así. Yo estaba con los ojos como platos, porque sé que tamaño prodigio no se ofrece todos los días, no señor, es que ni el mismísimo Juan Pablo II, vamos, bueno, ya lo creo. Pastora parecía más acostumbrada a estos fenómenos que yo, yo intentaba disfrazar mi inexperiencia diciéndole, bah, mis novios tampoco caben nunca por la puerta, pero creo que mi ignorancia se notaba, nada, me entró un ataque de santísima risa... y la mañana siguiente habían desaparecido todas mis arrugas, total, un milagro, como muchos que se obran en esta época del año. .
¿Por qué entra alguien en mi blog buscando "calvicie yemas de huevo cerveza"? No sé si sigue navegando por estas aguas, pero veo al buen hombre delante del ordenador, vaciándose una Heineken sobre el coco, rompiendo un huevo sobre la calva (¡cloc!) y restregándoselo ... mientras lee mi blog.
Y ¿sabrán que soy traductora, sabrán que escribo? Se han metido aquí queriendo averiguar la "traducción cagar en inglés", pues yo se lo puedo decir, se dice shit, pero ¿"imidazolidinyl urea y sinónimos"? Un momento, voy a pensar en un sinónimo de imidazolidinyl ... ahora mismo ... úf, es que no se me ocurre ninguno.
Y ¿"Fotos de hombres en bikini"? O descendiendo gradualmente por las paredes del pozo del desvarío, "sevillanas peludas", "exuberancias gordas", "sexo con mi suegra" ... etc. Ya sabéis el tipo de cosa que vienen buscando.
Últimamente vienen las hordas sedientas de remedios naturales, atraídos por el sugerente nombre de mi blog: "porque nos pica la nariz","todo sobre el pepino", "remedios caseros para quitar el brillo de la nariz" o "productos naturales para el cerebro" (¡ese me encanta!). Ejem, y ¿¿"ejercicios prácticos para el estiramiento del pene"??
Bueno, a todos, cinco avemarías y diez padrenuestros. ¡¡Sigue buscando!!
Buscando cosas en el Google una da con las páginas más … extrañas … ayer estaba buscando una cosa y me ha salido esto:
Si se deja a la intemperie una ostia consagrada y una ostia sin consagrar ambas ostias se echarán a perder por igual. Dios no suele hacer milagros de este tipo porque supone que tenemos una cabeza y que la vamos a usar. En vez de maltratar y exponer una ostia consagrada la cuidamos con más esmero, precisamente porque está consagrada. Así tienes que hacer con el amor de tu matrimonio: velar por todos sus elementos humanos en su doble vertiente físico-espiritual. Lo humano es siempre la base para lo espiritual. Un matrimonio que no cuidara los elementos del amor humano, de la convivencia, de la sexualidad, del respeto mutuo, etc. estaría poniendo en peligro incluso la realidad sobrenatural de su unión.
¿Ein?
Lo siento pero no pillo qué tiene que ver el matrimonio con las ostias consagradas y sin consagrar … pero me he reído un rato, gracias. Creo que voy a dejar unas ostias al fresco a ver si mejora mi doble vertiente física-espiritual con los tíos.
Y no me preguntéis qué buscaba para me saliera eso. .