sábado, 23 de enero de 2010

 

Bar Jota
C/ Luis Montoto
19 Diciembre 2009

La alegría se mide en decibelios. Uno, dos, tres, cuatro y así hasta por lo menos treinta mil. Gambrinus comparte pared con futbolistas, vírgenes, toreros, cristos, repartidores de cerveza del siglo diecinueve y una pantalla de plasma. El bar lo abrió el abuelo del actual dueño o dueños el 13 de marzo de 1936. O sea, que sobrevivió a la guerra civil, la posguerra, el franquismo, la transición, la democracia, el destape, la Expo, el Euro y el siglo XXI en general. Es pequeño, abarrotado, luminoso y típico. Burdeos y beige. Juventud y cacahuetes. Fluorescentes y trofeos. Sol de una mañana de enero. Hombres jóvenes de 20 a 30, es el público mayoritario. Ana pregunta algo a los dueños, la respuesta: “¡Porque vienen a beber cerveza!”, y me parece muy buena respuesta (no sé qué fue la pregunta). “La gente viene aquí y se trae su tapita.” Qué original. Ana no consigue abrir su bolsa de patatas, le tiene que ayudar el dueño. Cric, cric, ya sí. Techos altos, pasillo oscuro en la trastienda, voces, una mañana sevillana. En la pantalla de plasma, una lluvia de intestinos y unos gritos de terror.

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Desentona horriblemente con la mañana sevillana.

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(Mi amiga Ana y yo estamos haciendo un trabajo sobre los bares, las tascas pequeñitas y antiguas de Sevilla, que desgraciadamente se van cerrando poco a poco con el nuevo siglo, aunque no todos. Antes de que se acabe el barril, queremos parar el reloj de la Cruzcampo y visitar 100 de ellos y escribir y fotografiar nuestras sensaciones. Estamos en ello. Ya llevamos 65.)

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Un trabajo duro, pero ¡alguien tiene que hacerlo!

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empollado y puesto por Pau 00:26

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miércoles, 8 de julio de 2009

 

Pensamientos de un Cristo clavado en la pared de un bar de Sevilla.



¡Y una Cruzcampoooo fresquitaaaa!

Casa Plácido, Santa Cruz, con Ana, 7 de Julio 2009.
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domingo, 24 de mayo de 2009

 

Fin de semana en Tavira, Portugal. Pintando a la acuarela, con amigas, enseñadas por mi amiga Cristi, fabulosa pintora. Las alumnas, una piña, ¡pintoras malas contra el mundo!
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La primera noche, con un contigente reducido (Miguel, Cristi y yo) fui a un concierto de jazz un poco... particular. Nos llamó la atención y fuimos. Yo, incapaz de estar escuchando música de jazz sin hacer nada, me pasé el rato escribiendo mis impresiones del acontecimiento en un papel. Este es el contenido del papel.....
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<< “… lo que viene a significar… trompeta, en polaco.” Es una música hecha por muertos, para muertos. .
El polaco de la trompeta se pone rojo como un tomate.
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No, no es jazz. Son marchas fúnebres, pero con menos instrumentos.
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Es el Círculo de Labradores, 1896. Las paredes, blancas con desconchones y moho. Un candelabro con todas las bombillas fundidas menos una. Un espejo ornamentado y un visillo apolillado. Dos de cada tres están dormidos. La cerveza caliente.

Faltan los murciélagos alojados en el techo. Una lucha sobrehumana para no dormirse, la mayoría no lo consigue. El pelo del segundo trompetista se ha evaporado. El parquet, carcoma, 1896. Espérate, ahora hay que aplaudir. Ya está. Algunos aplauden sin despertarse ni siquiera. No se permite fumar, o eso se intuye, porque no hay ceniceros. Pero esto sin porros sería una tortura, si fuera fumadora. Mientras tocan el batería y el bajista, el trompetista se ha quedado dormido. ¿Cómo se decía trompeta en polaco? Un hombre entra con lo que parecen dos mochilas bomba. Dos hombres en la última fila, falta de otra cosa que hacer, ligan. Los cables de los candelabros están colgados por la superficie, como en Albania. Ya te digo, esto sin porros sería una tortura.

Un bailarín, un bailarín es lo que les hace falta a esta gente.

Menos mal que tienen un bar.

La música ahora es un poco como Riders on the Storm de los Doors, sólo que en este caso el autoestopista le mata al conductor nada más subirse al coche.

Y el resto es música póstuma.

Barbas, gafas, rizos, patillas muy finitas, sobre todo muchas gafas. Una coleta solitaria. Yo soy la única que lleva extensiones. Si no llevas el jersey sobre los hombros destacas como alguien raro. Es el intervalo. Los músicos han ido al servicio, todos al mismo tiempo, ahora mismo están en la cola. Me agarro a mi cerveza caliente como un símbolo, algo que no es (como si fuera bebible). Las entradas avanzan según progresan la noche, pero nadie se queda calvo del todo. En una mesa abandonada (todos han ido al servicio), los restos de un agua mineral. Un hombre rasca la oreja. Esto es mortal. El visillo siglo diecinueve baila movido por una ligera brisa de la calle, bla bla bla. Mortal. No sé qué es peor, el concierto o el intervalo. Me voy. Acabo de encontrar mi chaqueta, Cristina se había quedado dormida sobre ella. >>

Sé que Cristi no va a querer que saque aquí la foto donde ella está dormida en primer plano con otros individuos durmiendo detrás, así que saco esta otra....


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Ah, que conste que de todas las cosas divertidas que hicimos este fin de semana, casi me quedo con el concierto de jazz como el mejor. Fue TAN surrealista...
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martes, 20 de enero de 2009

 

Y además...





... ahora bebo cerveza por ósmosis!
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sábado, 24 de marzo de 2007

 

Viajo en el nº 5 y en la pantalla de Canal Bussi veo la siguiente tontería:

"Piernas estilizadas: Hay que cuidar la dieta. Evitar azúcar, sal, grasas saturadas, alcohol."

¿Pa qué te valen unas piernas estilizadas si no puedes ir a tomarte una cerveza sobre ellas?

Puuagh.

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viernes, 6 de octubre de 2006

 

Hemos ido, Pastora y yo, a un bar, un bar que tiene Superbock, cerveza portuguesa.

Ahora, esta noche.

Para ver si era un buen local para quedar con la asociación de portugués, los jueves de cada mes, los de la asociación de portugués estamos un poco hartos de donde nos reunimos ahora y queremos cambiar, y este sitio puede ser interesante. La cosa es (y no sabíamos si era bueno o malo) que tenía actuaciones de jazz los jueves, bueno, a una hora tardía, se podía encajar, o no, podía ser bueno o malo, pero hemos ido a experimentarlo, para saber si es bueno o malo.

Y llegamos allí y primero yo veo un cartel fuera, anunciando unos músicos de jazz, y veo que mi ex-novio toca allí, y que encima está anunciado muy alegremente que toca "todos los jueves", sí, todos, no jodas, todos los jueves.

Y entramos dentro y el susodicho ex-novio surge de la nada y saluda y encima está calvo, calvo como un semáforo, y le digo "hola, estás calvo", ¿qué le voy a decir?

Pues qué mierda, que si vamos a ir allí la asociación de portugués y con mi ex-novio tocando allí y encima completamente calvo y a 3 euros la cerveza. Perdona, pero me parece una mierda todo.

Normalmente no vale 3 euros la cerveza.

Pues no tenía ningunas ganas, sabes qué te digo. Creo que me cae tan mal que le tengo indiferencia, eso es llegar a mucho, y yo soy una persona apasionada y para mí no tener ningunas ganas y no pensar y alucinar porque es muy surrealista porque es como si Sevilla no contuviera a esa persona, como si estuviera en otra dimensión y porque quiero mirar para el otro lado y porque lo hago efectivamente y me da lo mismo verlo que no verlo y no hablo de eso porque no me da la gana, nunca me dará la gana y porque no lo pienso y porque no, no, no, no, eso para mí es indiferencia, eso para mí es indiferencia, para una persona apasionada es indiferencia, pero es lógico que Pastora no lo entienda y es lógico que no lo entienda nadie.

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martes, 7 de marzo de 2006

 

Cae la noche, y Rosa y yo entramos en el Edificio Viapol. Vamos las dos vestidas de ejecutivas, innovadoras y a la última, llevamos nuestros portátiles en sendos maletines, y casi casi te lo creerías, sólo que los maletines abultan un poco demasiado, no disimulamos muy bien las risillas y llevamos unos tacones que nos impiden andar, casi por completo. Pasamos por el control de rayos X aeroportuario que tienen montado en la puerta, sí, lo pasamos, a pesar de la expresión horrorizada y gestos de No Pasar del guardia nocturno.

Guardia nocturno: - ¡Un momento! ¡Un momento! ¿Adónde van? Nosotras: - Ah, bueno, es que.... (es que no vamos a ningún lado, hemos quedado aquí con Pepe, y es todo de cachondeo, ni somos ejecutivas, ni acabamos de salir del trabajo, ni pintamos nada en el Edificio Viapol, nada, nada). Guardia nocturno: - Estos son los Juzgados. Nosotras: - Ah, es que... hemos quedado aquí. Guardia nocturno: - ¿Aquí dónde? Nosotras: Pues... aquí.... Guardia nocturno: ¿Con quién? Nosotras: Con nuestro becario. (Lo de nuestro becario es muy bueno, idea de Rosa). El guardia nocturno nos redirige a otra puerta del edificio y nosotras salimos cojeando sobre los tacones, completamente humilladas y muertas de la risa.

Pasamos de largo por la otra puerta del edificio y vamos directamente al bar. Es tan bueno disfrazarse de vez en cuando... Sacamos los portátiles, y en vez de una presentación en Power Point con nuestra última gama de productos empezamos a ver .... ¡fotos malas! ¡fotos idiotas! ¡fotos de mal gusto! ¡fotos horrorosas! Esa es nuestra línea. Porque las dos somos estudiosas de la materia, Rosa se dedica al estudio y análisis de fotografías nefastas con la ayuda de sus aliados en las tiendas del gremio y de sus alumnos de fotografía, es experta en el tema, y yo tengo una dilatada experiencia que remonta a los días del Salón en Mi Salón y ahora estoy preparando mi próxima ponencia, que será sobre la Historia del Mal Gusto en la Fotografía. Pepe es nuestro cómplice, motivador, becario y persona de ideas. Así que allí en el bar empezamos a analizar el material que habíamos recopilado, y de paso hicimos algunas fotos malas nosotros tres también, escandalizando a todo el bar, sobre todo a tres señores que nos querían hacer fotos también y que nos dirigían a poses muy aptas y muy horribles y que iban perfectamente con la estética en cuestión. Los tres llevaban pantalones beige.... y camisa beige... y chaqueta beige... y zapatos beige... y calcetines beige... un verdadero equipo. ¡¡El Equipo Beige!! Y las fotos... buenooo....

Tenemos que seguir viendo más material otro día, porque es muy cansado ver tantas imágenes tan feas en tan poco tiempo (o en tan mucho tiempo, lo mismo da, es que cansa). Y reirse tanto también, hay que darle un descanso y volver.

Estamos organizando cosas, actividades culturales. Próximamente verán la luz...

¡¡¡Pepe, mándame las fotos para ilustrar el post, anda!!!!

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lunes, 16 de enero de 2006

 

Más cruzcampo bebo, más inspirada estoy para la literatura. e = mc2. ¡Socorro!

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domingo, 1 de enero de 2006

 

Cosas buenas de Inglaterra, pocas pero algunas, aquí hay una:



Y aquí hay otra:



El Quiggins, el mejor sitio de Liverpool para comer acompañada por pintas y jarras, y en este caso por pepes y albertos que estaban de visita por estas tierras. Yo en mi primera juventud trabajé de guía turística y aprendí habilidades que he conservado hasta hoy, y a pesar de no saber dónde está casi nada en Liverpool conseguí encontrar el Quiggins y allí nos quedamos casi todo el día bebiendo pintsalaaager y la media hora que nos quedó también supe aprovecharla metiéndo a los visitantes en una estación de tren que hace cien años que no la limpian, no, si esa es la gracia que tiene, retrocedes en el tiempo, es un viaje a principios de siglo, y no una estación de tren un poco guarrilla, que es lo que puede parecer al ojo inexperto. En realidad la única actividad turística que hemos desarrollado en todo el día ha sido los cinco minutos que pasamos fotografiando a una japonesita (a petición suya, claro). Y mirando un poco el río con sus lodos tóxicos y este edificio,

que es donde trabajó mi abuelo por cierto. Bonito día, yo me lo pasé bien al menos, con tantas pintas en el Quiggins, jejeje.

Ayer día 31 he intentado acostarme a las 11 y media pero mi madre no me ha dejado, así que me he acostado a las 12 y media. Después del fin de mi última pareja hay muchas cosas que han acabado en mi vida, y una de ellas es celebrar la nochevieja.

Hoy salí pitando (no literalmente) a dar un paseo por tierras cercanas a donde crecí pero igualmente desconocidas para mí, no conozco nada me cachis, y lo poco que conocía antes se me ha olvidado. Cualquier paseo que empieza en el parking del pub de mi calle es bueno, porque es como una puerta secreta a un mundo rural oculto (oculto detrás del pub) y bucólico, y hermoso. Ya que tengo unas botas me atrevo con todos los barrizales que se me presenten y no puedo parar.... y a ver quién es la idiota sin sentido de la orientación que se mete en una especie de sendero-lodazal que pone Footpath to Thingwall y que hay que trepar por encima de una valla de madera para entrar... después de media hora de sortear fangales negros, árboles caídos y carteles que ponen Propiedad Privada - ah, y cuatro o cinco dilemas terribles tipo "¿será por aquí por este tronco de árbol lleno de moho cruzando el río?" o "¿será por esta espesura que parece que en sus tiempos hace muchos años fue un camino transitable?" me doy cuenta de que estoy completamente... perdida... ups... y vaya trabajo para volver por donde había venido, no había nadie por supuesto, aquello era bosque profundo, sólo había un momento en que ví un hombre con su perro y luego una .. persona, no sé qué era.. sentada en una roca en alto con una cosa blanca en la cabeza, que parecía un fantasma.... y yo dando vueltas alrededor yendo y viniendo inútilmente por todos las bifurcaciones y semibifurcaciones y con miedo en el cuerpo ya... el Plan B por si no conseguía salir era preguntar al fantasma, menos mal que he podido usar el Plan A y he salido (aunque en realidad esto era el Plan B, porque el Plan A era salir por el otro lado, claro, no por el mismo).... al final salí por otro sitio por otra valla bastante lejos de donde había entrado, y al final bastante cerca de mi casa..... ayyy, esto es toda acción, no me aburro desde luego....

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viernes, 9 de diciembre de 2005

 

He ido al centro y he comprado un montón de CDs entre ellos Led Zeppelin IV. Porque cuando tenía 18 años me emborrachaba con mis amigos con Bacardí mezclado con extracto de mora y manchaba las portadas de los discos con manchas rosa oscuro y me dejaba arrastrar debajo de los muebles de mi habitación por quienes me gustaran y a veces sólo veías un pie asomándose por debajo de la cama. O me escondía en el ropero, pero me adivinaban porque olían mi perfume, Liberty. O mis amigos y yo formábamos un montón, unos encima, otros debajo, todos cantando, todos riéndonos. A veces en la discoteca estaba tan mal que no veía mi reflejo en el espejo. Miraba, pero no me veía. Estaba en la dimensión bacardí. Pero los demás me veían. Ellos sí. Algunos sólo me veían a mí. Y bailaba canciones enteras a saltitos. Son recuerdos de colorines, de putamadre.

Y también lo compré porque Stairway to Heaven es y siempre será una de las mejores canciones de la historia, no me digas que no.



(¡Y ahora tenemos la letra el el blog de Kiwi !)

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martes, 29 de noviembre de 2005

 

Cualquier excusa es buena para coger la borrachera del siglo, y cuando ya tienes cogida la borrachera del siglo, cualquier excusa es buena para cantar la canción de la monja.

La canción de la monja, oh no...

Voy a aclarar que yo fui ganadora en Navidad 2002 del Concurso de Cante del Jueves Cultural, sí, ganadora, con una composición propia que se llama Monja a Toda Hostia y que habla de la rendición de una jovencita a los encantos del convento de su barrio.

Y como el sábado estaba con nosotros el exiliado a Portugal y también bastante borracho Errivero, se encargó de recordarme el éxito de mi canción e inducirme a cantarla de nuevo.

Cosa que hice. Es así más o menos, en parte:

Yo quiero ser
Monja a toda costa
Quiero sentir
La hostia en mi lengua,
(etc. etc.)....
Soy la monjita más sexy de España
... y tengo más hostias!
(Coros masculinos: Hostias, hostias, hostias, hostias...)
etc, etc.

Bueno, ya os hacéis una idea.

Después de cantarla varias veces a los presentes conocimos a unos chicos amantes de las artes escénicas y que eran amigos de Diego que también estaba con nosotros, aunque Diego había desaparecido a pedir más copas cuando Errivero me dice que porque no les canto la canción a ellos, cosa que hice ilusionada, aunque el amigo de Diego puso una cara un poco rara y desapareció muy pronto.

Y a esto vuelve Diego con las copas y nos dice, "Claro, es que este es hijo de un cura que se casó...."

MENOS MAL que no llegué a la parte que habla de la música y que dice "Una monja sin voz es una cosa atroz, y una monja sin guitarra es una guarraaaa...."


Aún así me parece que me voy a recluir en un convento......

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empollado y puesto por Pau 14:41

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domingo, 30 de octubre de 2005

 

Fui a la cervecita de la gente que habla portugués. Pues sí, fui, allí estuve agarrada a mi cerveza toda rodeada de desconocidos, y desconocidos hablando portugués, encima, pero eran desconocidos muy agradables y por supuesto yo era de la gente que más ganas tenía de hablar portugués... así que mucho hablar, muy bien, me he encontrado a gusto. Pues resulta que ellos son una asociación cultural, hacen viajes, hacen cosas, hacen un concurso de relatos y yo me quiero presentar (cuando tenga alguna idea de con qué). No había ningún estudiante actual, eran antiguos alumnos de otros años, de los que ya han acabado, no había nadie de mi grupo. Pero seguramente me apunto y me hago de la asociación, parece que quieren ideas, quieren sangre nueva como se dice, y a mí me apetecería hacer cosas, organizar yo también alguna cosa, aunque sea en portugués, así que... me apuntaré seguramente.

También allí me pasó una cosa que yo considero horrible, bochornoso y propio de los años setenta, principalmente porque me veo con muy pocos reflejos y pienso que soy gilipollas, bueno, eso lo pienso siempre la mañana siguiente cuando salgo, es lo primero que pienso, pero os cuento qué me pasó. Tenía la muy mala suerte de ir a la barra a pedir yo mi cerveza sola, porque nadie más quería que yo pidiera para ellos, y fui, y pedí mi (tercera) cerveza. Allí estaba un señor mayor, que había visto antes hablando con la gente de portugués, por eso lo saludé, pensaba que sería un conocido de ellos o algo, aunque no era del grupo, estaba en la barra él solo. Pues me pido la cerveza y va el tío y dice que me quiere invitar a ella, y yo pues que me parece horrible eso porque significa que tengo que hablar con él, pero sin los reflejos de decirle que no y largarme, en vez de eso dije ah bueno o algo así y me ví obligada a hablar con él. Y cuando encima me doy cuenta de que es el más plomo y el más borracho de todos los señores, largando un rollo que un día estaba viendo una película y tomando un whisky y que si unas pastillas y que si otro whisky y no sé qué rollo más, y yo ya mortificada con la sonrisa congelada en la cara y pensando sácame de aquí alguien, pero qué puedo hacer, tampoco me puedo largar sin más si me invita a la cerveza, porque queda mal. Pero yo pienso, este tío lo que quiere es comprarme pagándome una cerveza, es como prostituirme por una cerveza, él paga por tenerme allí y yo estoy allí, pues eso es la prostitución ¿no? ¿Por qué me tengo que vender a un borracho por el precio de una cerveza, que no he querido que me pague ni siquiera? Así que a media cerveza no podía más y le dije adiós me voy y volví con la gente de portugués.

Y luego viene la otra cara mala de esto, que es cuando me voy. Me acerco a la barra a pagar mis dos cervezas, que no tres, porque el tío este me pagaba la última, ¿no? Y el camarero dice "¿y no eran tres?" y le digo que claro que eran tres pero que él ha visto lo que ha pasado, y digo, "y si he tenido que aguantar a ese tío tan pesado es porque me ha dicho que me invita a la cerveza, yo ¿qué podía hacer?" y luego me muero de vergüenza porque he dicho lo de "ese tío tan pesado" porque me salió del alma pero a lo mejor es amigo del camarero, y peor, está al lado y probablemente ha oído, o sea tierra trágame, en general. Pues estaba bastante cabreada con toda la situación, me ha estropeado un poco la noche, claro que le dije al camarero que me cobrara la cerveza, que es una tontería, pero algo se revuelve dentro de mí porque aguantar al tiopesado es una cosa, pero aguantarle gratis encima es otra, pero aguantarle por el precio de una cerveza es todavía más humillante, ¿no? qué barato, bueno, total, un estrés que quizás podría haber evitado (aún ofendiéndole) diciéndole desde el principio que no quería nada de eso, si hubiera tenido los reflejos para hacerlo.

Lo que no me pasa a mí..... estas cosas me parecen horrible porque si dices que sí pasas un montón de vergüenza y si dices que no también, porque te sientes culpable y todo.... menos mal que no pasa (casi) nunca, aunque hay amigas que están leyendo esto que saben que sí pasa a veces....

Bueno, ahora me puedo reír, mira, me estoy riendo, jejeje, jejeje....

Ah, por cierto no pagué la cerveza.

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empollado y puesto por Pau 19:23

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lunes, 4 de julio de 2005

 

Llego al bar del Manué, y el Manué me recibe de la siguiente manera, sin holas ni nada (puede que hayan pasado algunos años desde que lo veo, vale, pero me ha parecido original): JODER. PERO ¿COMO TE CONSERVAS? ¿EN FORMOL? (Además lo dice él, que jamás en su vida ha aparentado más de veinticinco años y jamás los aparentará).

Es la una de la tarde. Está Chema, y al rato llegan al Ajo Blanco Olga y todos los demás, y todos comemos y bebemos vorazmente, es como un jueves cultural, pero de día. No nos movemos de allí en exactamente cinco horas y media, comiendo cada vez más y bebiendo cada vez más.

Chema y yo somos el Club de Fans de Triana, cantamos el repertorio entero de las canciones de Triana, haciendo un ruido terrible, con solos de batería y arreglos de percusión y de guitarras eléctricas incluidos. Podéis imaginar la escena. No conseguimos más adeptos para el fan club, pero tampoco nos echan.

A las seis y media vamos "palalameda". Pero antes de llegar alalameda topamos con la exposición de Don Quijote en el Convento de Santa Inés y la borrachera y el calor nos impelen a entrar. Somos siete borrachos. Siete borrachos son muchos borrachos en una exposición en un convento. Y resulta que encima hay una visita guiada de la exposición e insisten en que nos juntemos a ella. Intentamos esquivarnos pero el guía viene corriendo hacía nosotros con larguísimos rollos que los puntos de vista han evolucionado muchísimo a lo largo de la historia y que porqué no nos juntamos y total, los siete borrachos nos acoplamos a la visita guiada, aportando viento fresco con nuestras alegres teorías como que el Quijote se parece al hombre de Michelín y cosas así. Y al irnos yo me sentía talmente inspirada que hice un dibujo del Quijote y de Sancho Panza y se lo regalé al guía, dedicado y todo. Me gusta eso, yo me gusto cuando hago cosas así. Ahora que ya no estoy borracha no sé cómo me parecería el dibujo, pero bueno, algo de arte tendría (el arte está en el poder dibujar con tal cogorza encima, ¿no?).

Bueno, todos pa fuera. Dos cafés con hielo en el Habanilla (o dos cubatas, según quién). Después no sé muy bien por qué pero nos fuimos todos a Triana, al bar del Cachorro, y como Chema y yo llegamos antes era una buena excusa para aporrear los oídos de todos con más hermosos números de rock andaluz. El siguiente paso fue un botellón de todos los siete en una plaza cercana (¿nos echarían del bar? me pregunto) seguido por tapas y cervezas en otro bar, oh Diós, ya me sentía mal y me tuvieron que echar agua y hielos por todos los intersticios del vestido. Me sentí tan refrescada que me volví a casa ... ¡andando! (pero con una pinta de haberme revolcado en una fuente pública, eso sí).

Y los otros seis magníficos se fueron a coger el último autobús. Definitivamente hay peores maneras de pasar un sábado.
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jueves, 2 de junio de 2005

 

Hoy antes de dar una autovuelta tomando dos cervezas y una tapa de chipirones en el Nueva Esperanza 2, he tenido mi último examen de italiano (aunque sólo han existido penúltimo y último). Y me doy cuenta (bueno,ya lo sabía) de que lo que pasa es me GUSTAN los exámenes y siempre me han gustado. Desde que era pequeñita y mi padre en vez de darme videojuegos, animales domésticos u otras cosas para jugar, me daba EXAMENES, y yo a él, era mútuo, y me lo pasaba bomba.

Bueno, soy rara, lo sé.

Pero como el mundo es así, me he tomado esas cervezas y esos dos cefalópodos muertos y me lo he pasado bien, en una terraza escribiendo el diario. Y como estoy en una época en la que estoy intentando sobreponerme a todo tipo de repelos y respingos, pues tenía una resistencia que sabía que era por pura ignorancia, que cuando te ponen las tapas de chipirones, yo nunca comía las bolas de tentáculos (que siempre vienen aparte además, como tronchados y desperdigados en otras partes del plato, no sé por qué), pues yo nunca comía esos juegos de tentáculos porque pensaba que el ojo del chipirón estaba dentro, pero nunca me había atrevido a mirar. Y sabiendo que tengo en realidad unos conocimientos nulos de la anatomía del chipirón, esta noche he mirado y adivinad qué, el ojo NO estaba dentro. Otro repeluzno superado. Voy bien.

Me lo he pasado bien, como en otros tiempos y en otros lugares.
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miércoles, 25 de mayo de 2005

 

Anoche a la vuelta de una cervecita a eso de la 1 de la mañana pasé por la Plaza de Cuba y oí música. ¿Pero esto qué es?, pensé yo .. me encanta .... pero si es Triana. Y de dónde venían esos hermosos acordes... pues de un taxi venían, de un taxi que estaba esperando con la ventanilla abierta en la parada de taxis que hay detrás de la rotonda. Además el tema era Llegó el Día, la primera canción que oí de ellos y la que hizo que me enganchara al rock andaluz. Hace unas dos décadas. Esto hay que escucharlo un ratito, me dije yo, pero me daba como vergüenza quedarme allí de pie semi-extasiada en medio de la plaza con cada uno que pasaba mirándome como si fuera tonta.

Así que me digo, voy a arrimarme a ese cartel que hay en un poste un poco más allá, voy a hacer como si estuviera leyendo el cartel, contemplando el cartel.

Y voy y me quedo un buen rato delante del cartel con cara de gran interés pero sin verlo y escuchando la música, hasta que me doy cuenta que todo lo que hay en el cartel es un dibujo de un perro y un texto en letras enormes que pone, "Yo sí lo haría, RECOGE SUS EXCREMENTOS!!"
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miércoles, 11 de mayo de 2005

 

Hemos estado en Italia y parece que nadie se ha dado cuenta, bueno, pues hemos estado en Italia, 4 días.

Y aún a riesgo de que parezca esto un cachondeo de dos alcohólicas sueltas en el mundo, voy a pegar unas fotitos. Andiamo...


L'Osteria del Bugiardo.



Esto es lo que se puede llamar la movida de Verona.

Esto es Il Rialto, también en la ruta del Prosecco di Verona, y donde hemos descubierto las fantásticas piadinas.

Y esto è il bare della funicolare, a Bergamo.

Lo siento, es que no hay dónde elegir ... esta vez no tengo fotos de tejados nevados, ni de estatuas pasando frío ni de escaparates fascinantes ... bueno, sigo con mi espiral descendente ... a presto ....
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jueves, 28 de abril de 2005

 

Un día, hace 15 años, cuando llevaba pocos meses en Sevilla y me aburría como una ostra, decidí salir un sábado al mediodía con la idea siguiente: en cuanto viera un bar que me inspirara una reacción del tipo de "allí no entraría ni muerta, y sola menos", pues entrar y tomarme una cerveza. La experiencia fue bonita, bonita, entré en 4 bares 4 y me tomé 4 cervezas 4, también estuve andando un buen rato por la calle con un gato tuerto al hombro, bueno, andaba de un hombro a otro, no me preguntéis qué hacía allí pero se negaba a bajar. Pues la idea era entrar en los susodichos bares, escribir mi experiencia (en aquel entonces no hacía fotografía todavía y por lo tanto no tengo fotos, pero escritos sí, apunté todo lo que veía y pensaba, los encontré el otro día. También usé el texto como inspiración para pintar unas medias).

Bueno, al volver a encontrar el texto y leerlo de nuevo me pareció taaan bonito, y además el primer bar me parecía que estaba justo debajo de donde vive Cinzia, así que .... decidí hacerlo otra vez, revisitar los mismos sitios después de 15 años a ver qué había sido de ellos, pero esta vez acompañada por Cinzia y por Pastora. De los 4 bares hablaré de los 2 que más impresión me hicieron después de 15 años.

"CASA R. CASTIZO C/ LUIS MONTOTO AL LADO DEL PUENTE"
Mi experiencia en 1990:
Tiene el techo alto, muy alto, es lo primero en que te fijas. Las paredes son de ese color tabaco típico de los bares tipo Lisboa, tipo década decadente, tipo años 50. Y creo que en algunos el color de tabaco era blanco alguna vez, se ha puesto así con 3 décadas de viejos fumando y escupiendo encima, y en otros han pintado la pared de color tabaco directamente, para no molestarse en pintarla de blanco y luego tener que esperar todas esas décadas a que cambie de color.
El reloj es increíble, es de una madera sucia y oscura con un barniz que ya no es barniz, con el transcurrir de los años, ya no es nada. O sea que no se ve. Yo sé que está allí porque sé de estas cosas, barnices, pinturas. Tiene la esfera color tabaco, pero un color tabaco oscuro oscurísimo, ¿cómo se habrá vuelto así? ¿Los viejos se pondrán delante del reloj con sus puros y con sus cigarros echándole todo el humo a la esfera del pobre reloj? Pues algo así habrá pasado porque el color tabaco tiene una concentración poco normal allí.
(Y otros retazos, p.ej...) Se juega al dominó, a las máquinas ........ un futbolín que parece de los años treinta, podría ser de un museo ..... una puerta tan grande que podría ser de una cochera, color mierda ...... y en la puerta un cartelito blanco y negro, oficial (hace 30 años lo habría sido, al menos, ahora es sólo sucio y decadente) que pone “PARTICULAR”. El gran misterio. ¿Qué hay detrás de esa puerta? Quiero saberlo.

Mi experiencia quince años más tarde, en 2005:

Buscamos el bar, no lo encontrábamos. Luego buscamos el puente ... y tampoco. Quedamos en que me habría confundido, hay un acueducto, pero no hay ningún puente. Al final nos acercamos a un quiosco y preguntamos al señor, que tenía edad como para haber sido cliente de ese bar, ... y sí lo conocía y nos dijo que lo habían cerrado hace dos años. Fuimos corriendo a donde nos dijo que había estado, y vimos esto:



Vale, ya no había bar, pero ... fue emocionante verlo así, todo tapiado. (Más tarde, cuando llegó Pastora, me enteré de que sí había estado al lado del puente ... ¡¡¡¡es que han tirado el puente!!!!)

"BAR DEL MERCADO DE LA ENCARNACIÓN"
Mi experiencia en 1990:
Estoy escribiendo de pie en un rinconcillo del mercado de la Encarnación, y ya no sé si estoy buscando lo que dejé atrás en Lisboa, o si Sevilla es lo que quiero de verdad. Ahora mismo había un montón de gente, pero al sacar el cuaderno yo han pagado y se han ido todos, como si no quisieran que yo escribiera sobre ellos (….) A mi lado, vestido con un pantalón de plástico de pescador de mar, un chico está haciendo estiramientos corporales colgado de una barra de hierro que hay encima de uno de los puestos. Todo huele a pez muerto, a bestia muerta, y un poco más allá (porque ahora estoy en la parte más atrás, más hundida, del mercado), a fruta y a cosas más bonitas. Pero huele sano. Hasta en el olor a pescado y a carne puede haber algo de sano, y aquí lo hay.

Mi experiencia en 2005:
Lo hemos encontrado en seguida, aunque no era donde yo recordaba exactamente. Allí de pie, porque no tiene banquitos ni nada de eso, las tres nos tomamos una cerveza y buscamos la barra donde estaba colgado el joven pescador aquel mediodía. Había mucha actividad a nuestro alrededor, estaban recogiendo el mercado. Restos de fruta, hojas de lechuga, despojos de todo tipo. Todo olía igual que ese día, mis amigas me lo comentaron. Empezamos a hablar con el matrimonio que lleva el bar, y eran los mismos,



conjeturaban con quién habría sido el chico haciendo gimnasia en la barra (y decidieron que sería er Migué), resulta que el bar había cambiado un poco de sitio, por eso no encontrábamos la barra al principio, aquí está la barra:



(que ya sé que tengo brazos de gorila), y aquí estamos nosotras,



y aquí está el bar en su emplazamiento original:



Ha sido un día precioso, divertidísimo, me encantan las cosas antiguas, me encanta el paso del tiempo, me encanta Sevilla, me encanta tener amigas para hacer estas cosas, y huelga decir que me encantan los bares.
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empollado y puesto por Pau 16:27

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jueves, 7 de abril de 2005

 

Está aquí la primavera, y con la primavera también está aquí la caterva de raros, colgaos y frustraos que suelen aparecer por estas fechas, rastreando mis pasos en las cálidas noches cuando me vuelvo a casa desde algún bar o soltando barbaridades en la vía pública y en los taxis (si tuviera coche probablemente podría decir también "en los parkings", aunque un coche sería una coraza muy útil en ocasiones).

Los más raros de todos son los que yo podría ser su madre, y no sé qué me pasa estos últimos años pero son cada vez más.

Ayer al filo de la medianoche volvía a casa con paso alegre después de unas horas de contoneos y cruzcampos en casa de Pastora (léase perfeccionamiento de sevillanas, olé). Al cruzar la Plaza de Cuba oí unos pasos detrás mía y me daba no sé qué, sospeché, pensé, voy a dejar que éste se me adelante porque prefiero seguirle yo a que me siga él, me parecía más seguro. Voy aminorando el paso y como no daba resultado me paré a mirar un escaparate. Y al tener que pasarme el señor se me queda mirando y me dice "¿Te puedo ayudar?" ¿¿¿Ayudar??? Me quedé mirándole con una cara de tú estás loco. ¿¿¿Ayudarme a hacer qué??? Y sigue, ¿Te puedo ayudar .... a llevar eso?" "Eso" era una bolsa de plástico que yo llevaba en la mano, con un par de cosas dentro y un peso bruto de unos 400 gramos. "Noooooo" digo yo muy pegada a mi escaparate, y ya viendo el tío que mi cara de sorpresa asesina no cambiaba, se perdió en la noche.

Era muy bajito.

Me parto el culo con estas cosas cuando son así de ridículas, aunque preferiría no tener que hacerlo, claro, porque pueden ser más o menos graves y la cosa es que pasan, luego se cuentan, no soy la víctima de nadie, iré por la calle con toda la alegría que quiera, estamos en primavera y es la ostia, olé y reolé.
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empollado y puesto por Pau 16:45

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lunes, 4 de abril de 2005

 

Es Campari, Campari con Casera, un poco raro, tendría que ser campari con soda en realidad pero soda no tengo,

y la sonrisa es natural, es espontánea e inevitable, la sonrisa es porque tuve el capricho el otro día de comprarme una botella de Campari, nunca había comprado una botella de Campari y creo que hace 20 años que no lo pruebo, pero al destapar la botella y olerlo me viene lo siguiente a la mente, todo junto y revuelto:

Soy casi una niña, pero soy una mujer, calidez, emoción, prohibido, posibles chicos, laca de unas, maquillaje, el pelo oscuro y liso, viaje a Londres con el instituto y me metí en un bar, jersei blanco que era de mi hermano, dejar atrás a mi madre, los sofás de los pubs, la barra, emoción, mariposas en el estómago, zapatos de tacón, mi madre se sigue metiendo en mi habitación sin llamar, emoción, ser adulta ... y sabe a como huele, huele a aguarrás y el sabor me recuerda un garaje....

pero me da una sonrisa enorme, los olores perdidos años atrás y vueltos a encontrar dicen TANTO.
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empollado y puesto por Pau 23:20

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martes, 1 de marzo de 2005

 

Mi viaje a Italia ha sido muy interesante. He aprendido varias cosas:

1. En Italia la cerveza es muy cara.

(Aunque puede ser grande).



2. En Bergamo, donde hay un funicular, hay un bar.

3. En Bergamo hay muchos funiculares.

4. Si no hay bar, la nieve quita la sed (pero no sabe bien).



5. Si estás en un bar y no tienes dinero para tomar una cerveza, y no quieres tomar nieve, puedes hacer otras cosas en el bar con la nieve.



(Bueno, creo que estoy un poco afectada por el frío, el cansancio y el hablar italiano. Me he levantado a las 4.55 esta mañana para coger el vuelo de vuelta y luego he pasado todo el día trabajando. Escribiré más cuando esté en condiciones de hacerlo. El viaje ha sido precioso).

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empollado y puesto por Pau 17:46

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