viernes, 4 de febrero de 2011

 

Vamos a poner que me voy a Lisboa (y sí, he estado en Lisboa, ahora, una semana, pero ya he vuelto), y vamos a poner que me voy a Lisboa pero a Lisboa años 60.

Como muy a mi pesar no puedo ir a Lisboa años 60, vamos a poner que colecciono postales antiguas, o que compro un lote de postales antiguas maravillosas, y que decido hacer un cuaderno de viaje con ellas, pero un cuaderno de viaje muy especial.

Y vamos a poner que el cuaderno de viaje pesa un huevo, pero que es muy, muy bonito.
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Y existe ese cuaderno, y escribirlo ha sido algo excepcional, una experiencia única, yo sabía que iba a ser algo bueno pero ha sobrepasado todas mis expectaciones, ha sobrepasado todo.

Voy al mismo lugar de la postal, intento situarme (y aunque no lo parezca puede ser muy difícil), me doy cuenta de cuál era el sitio desde donde hicieron la foto, hago la ‘misma’ foto (también muy difícil porque hay que tener en cuenta toda una serie de cosas que ni se me habían ocurrido, el tiempo, por ejemplo, la hora del día y la época del año, aparte de cosas para mí más obvias como el tipo de objetivo de la cámara o si han plantado un megaedificio de seis plantas justo delante de lo que quieres fotografiar) (sí, pasa… ¡me ha pasado!) (y encima el megaedificio parece antiguo… con lo cual te confunde totalmente respecto a donde estás y donde tendrías que estar).

Y escribo. Escribo en portugués (no lo tenía muy claro, había muchas interrogantes antes de empezar pero !zas!, en cuanto te sientas en el sitio con la primera postal todo se te hace claro), escribo sobre lo que veo, lo que no veo, lo que siento, lo que se me aparece, pequeñas reflexiones, y oye, me siento superfeliz y siento que estoy creando mucho más que un cuaderno de viajes.

Intentar reproducir esta vista del Elevador de Santa Justa, por ejemplo, ha sido una experiencia inolvidable, “estará hecha desde los grandes almacenes Pollux”, pensé, como pensaría cualquiera que conozca la calle sin realmente haber estudiado la postal a fondo. Así que me voy a los grandes almacenes Pollux, aunque veo que en casi todas las ventanas han puesto estores blancos opacos y va a ser un poco complicado… subo a la quinta planta y explico mi empeño a la dependienta, que me levanta el estor, y muy bien, pero luego pensé, no, no es esta planta, era otra más baja, y bajo a la cuarta planta. Puede ser desde aquí, puede ser… hablo con la dependienta de la cuarta planta, que también es simpatiquísima y hasta me abre la ventana para que salga al balcón a hacer la foto. Que no es cosa fácil, porque a ese balcón no ha salido nadie en los últimos ¿treinta años? y la puerta está dura dura dura, pero al final conseguimos abrirla y salgo y… no, la foto no se hizo desde allí. Se hizo desde más cerca. Hay menos casas en medio. Pero me encanta la vista y es bastante parecida y estoy emocionada al pensar que soy la única persona que haya salido a un balcón de los grandes almacenes Pollux en treinta o cuarenta años, así que hago la foto encantada y considero el trabajo un éxito.

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Y luego me voy al bar, claro, porque el bar de la octava planta de los grandes almacenes Pollux es de mis bares favoritos de todos los tiempos, y me tomo una cervecita y hago alguna foto más.

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Luego bajo y por fin lo veo claro, la foto de los años 60 se hizo desde la azotea de una casa mucho más cerca, al lado de otras que ya no existen.

Al día siguiente salgo con mi cuaderno otra vez…
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La mayoría de las postales de mi colección no son de los años 60. Varias de ellas son de hace más de 100 años, además están escritas por personas reales a otras personas reales, de la época, y son una pasada. Aquí hay un ejemplo…

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Un inconveniente de hacer esto ahora ha sido el frío, hacía muchísimo frío. Otra, que no tuviera apenas tiempo, entre los problemillas de siempre con el apartamento donde se suponía que tenía que dormir y la cantidad de trabajo que tenía, que me impedía salir durante toda la mañana, y que luego a partir de las 6 de la tarde es de noche ya… son cosas que no tomas en cuenta planeándolo todo desde Sevilla… Aún así he completado 3 páginas y he empezado otra, y me he llenado de ganas de seguir con este trabajo tan bonito, que le recomendaría a cualquier persona que le guste un poco la historia y que pueda encontrar postales antiguas, de cualquier sitio, no sólo de Lisboa. Voy a redondear las páginas que llevo hechas y las saco aquí en cuanto pueda para que veáis cómo me lo estoy planteando, a ver qué os parece, cómo va a quedar el libro, y ojalá consiguiera inspirar a alguien más a hacer algo parecido…

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Y volveré a Lisboa en agosto (que me parece que es la próxima vez que podré pasar unos días con tranquilidad para dedicarme a estos menesteres) y lo completaré, o lo seguiré completando.

Ha sido un descubrimiento de los mejores.
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Continuará…
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Etiquetas: Arte, Lisboa, Mis Escritos

empollado y puesto por Pau 23:59

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miércoles, 3 de diciembre de 2008

 

Pues he ido a sentarme a la sombra de la casita con flores en los balcones que tanto me inspira, para darle rienda suelta a la inspiración (ver post del otro día) y escribir tranquilamente mis cuentos y relatos, y me he encontrado con una máquina de estas que chupan toda la porquería de las alcantarillas y la echan a una tolva, o la esparcen por la acera, da igual, y mientras hacen eso también hacen un ruido de todos los demonios y echan una peste que pa qué.

Justo delante de la casita estaba anclada la bestia mecánica esta, o sea que ya no me veía allí sentada (en un imaginario banquito que iba a aparecer para la ocasión) garabateando feliz creando el hilo de mi relato y la psicología de mi personaje. Como que la casa ya no me inspiraba tanto, con eso delante no. Además la han pintado de un color de sangre de pollo coagulada que no me inspira mucho tampoco... así que... a seguir dando un paseo. Aquí el único destape va a ser el destape del alcantarillado.

Al final me he tenido que ir al barrio de al lado (porque la máquina se oía todo el barrio de San Bernardo, pero todo todo, en el barrio entero) y ha funcionado, me he sentado en dos banquitos diferentes y he escrito una escenita en cada banquito, luego he estado mirando por los buzones de unas casas en ruinas, luego me he metido en la Bodeguita Puente y me he tomado dos cervezas y he escrito tres o cuatro escenitas más, me iba la inspiración muchísimo, me sentía eufórica, como si estuviera volando, muy alegre y muy simpática, como generosa, regalaba las sillas desocupadas de mi mesa a otros más necesitados que yo con una cálida sonrisa y luego seguía escribiendo, creo que eran imágenes violentas, de personas desgraciadas, de personas utilizadoras y otras utilizadas, de mucha intensidad, con mucha alegría subyacente también, no sé explicarlo, alegría de la vida, jugaba con todas las palabras y en ese momento no necesitas nada ni a nadie, algunas palabras ganan y otras pierden pero todas están allí por algo, todas añaden algo, es puro placer. Sobre todo con una cerveza en la mano (en la mano izquierda, se entiende) y un bonito entorno y unas horas por delante si las quieres. No he vuelto a mirar lo que escribí porque quiero que sea una sorpresa un poco más adelante, quiero leerlo como si lo hubiera escrito otra persona, pero creo que me va a gustar. Tengo que hacer esto más.

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Etiquetas: Mis Escritos

empollado y puesto por Pau 18:34

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domingo, 30 de noviembre de 2008

 

Jamás me acostaría con un hombre que no me gustara.

Pero eso sí, tengo que acostarme con todos los hombres que me gustan.

No, no soy yo, no os preocupéis, es que estoy escribiendo un cuento, poquito a poquito, cuando me visita la inspiración, ya sabéis. Hay una casa en el barrio de San Bernardo (que no es lo que era, por cierto) que me inspira mucho, es una casa de tres plantas con flores en el balcón, muy sevillana. ¿Por qué me inspira esa casa y no otra? Es como si en una vida pasada me hubieran pasado muchas cosas en esa casa, en esa y en muchas más. Las muchas más también hay que encontrarlas. Deben de estar repartidas por la ciudad. Algunas estarán ya en ruinas, otras habitadas por familias decentes. Otras ya las habrán derribado, con todos mis secretos dentro.

Tu casa, cosas cálidas. Trastos cálidos. Tus zapatillas. Consigo abstraerme y no sé quién eres. Las baldosas del suelo, las pelusas de la manta. Por inercia soy tuya. Te quiero te quiero te quiero.

Mañana he quedado con tu primo.

Quizás ahora sea, simplemente, el momento de escribir. Y nada ni nadie me lo va a impedir. Aunque signifique sentarme en un banquito en la calle con mi abrigo y mis guantes sin dedos y un cuaderno sobre las rodillas y que me crean... un poco extraña.

Escribir es mucha autodisciplina, pero me lo debo a mí misma.

Se puede decir que me gusta la arquitectura. Me gusta la arquitectura de los hombres, como están construidos. Y en segundo lugar me gusta la arquitectura de las casas, sobre todo si tienen flores en los balcones.

Ese es el tema, y eso es sobre lo que voy a escribir.

Y hoy mismo es el día en que lo voy a hacer.

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empollado y puesto por Pau 10:57

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domingo, 26 de marzo de 2006

 

Bueno.... ya he ganado mi primer concurso literario.....

Y estoy muy contenta. Muy contenta.

Como que voy por ahí sonriendo todo el rato.

El 2006 me trata bien. Sí, este es un buen año para mí.

Bueno, que el concurso de relatos era de la Asociación de Portugués, se falló el jueves entre cervezas (menos mal, porque si no me tomo dos cañas del tirón en plan glug-glug-glug no me sobrepongo de la emoción, de verdad).

Aparte del premio pecuniario, me dieron lo que parecía ser una caja de bombones, que luego resultó ser un kit para escribir novelas decimonónicas con una pluma muuuuy bonita y tinta chino-italiana, y varios plumines muy afilados perfectos para clavárselos discretamente en las partes blandas de mis enemigos, cosa que no voy a hacer de momento,



Aquí abro la caja ante el jurado y estamos todos muy contentos,



El mejor sitio para colocar la pluma es en la cabeza, no me digas que no. Como veis, el evento también me ha dado la oportunidad de conocer a personas interesantes, os recomiendo que leáis el blog de este chico para saber qué estaba haciendo cuando se declaró la tregua de ETA.

Aquí la foto oficial donde recibo el cheque de la presidenta Sao,



esta del dinero la saco chiquitita porque me da como vergüenza, jajajaa, además es como mi concurso de fotos malas pero al revés, es extraño recibir en vez de dar, además un premio verdadero, y es una sensación diferente pero da mucha alegría.

¡Y he encontrado esta foto más bonita de nuestra presidenta! Sao, Te dije que iba a buscar una...



Después leí el relato,



(hay que ver las caras que pongo cuando hablo portugués, no me había dado cuenta), había un montón de gente y tuve que gritar prácticamente para llegar a todos, además no estaba segura de si conseguiría mantener la atención de todo el mundo durante 5 larguísimas páginas pero sí, sí, ha ido muy bien, afortunadamente el relato tenía suficiente pasión, sexo, traición, cerveza, comida, gente cachas y tíos bigotudos para poder meterme en todos los papeles y no perder a nadie. ¡Menos mal!

Creo que la alegría perdurará bastante rato, y sobre todo espero que me dé el empujón que necesitaba para seguir escribiendo cosas en vez de quedarme tirada en el sofá mirando las musarañas en mis ratos libres. Hay que demostrar que me lo merezco, y hacer cosas. No parar de crear y de hacer cosas. Eso es lo que hay que hacer ahora.

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lunes, 16 de enero de 2006

 

Más cruzcampo bebo, más inspirada estoy para la literatura. e = mc2. ¡Socorro!

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empollado y puesto por Pau 23:33

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lunes, 21 de noviembre de 2005

 

Esta es la historia de C.

Lo asociaré para siempre con el deseo que sentía por él, algo tan físico y tan fuerte que me dolía. A veces tenía ganas de gritar. Era como tirarse de un avión.

Era rubio y grande. Un gran hombre en muchos sentidos. Mucho rubio. Y rubio brillante. Un sentido del humor así hay que mimarlo, concederle todos los caprichos.

Lo que más me empujaba del avión era su pelo. Le caía por los hombros de una forma muy extraña y Dios, era lo más bello que he visto nunca. Era como la limonada, o como una luz envolvente y poderosa, el fluorescente que hace que el pollito salga del huevo.

Y así fue que yo, que tenía el carnet recién sacado en estos temas, me instalé en la autopista del deseo, sin reservas, con la radio a tope y sin parar. Y me funcionó. Conseguí llegar hasta el final con él.

Con los primeros efectos del alcohol y al encontrar de repente mis dos manos deslizándose por su pelo, sentí euforia. Y más tarde, en el mismo bar, sentí otros deslizamientos de manos, de las suyas, tan grandes, por sitios todavía mejores. Corto algunos planos aquí para llegar antes a lo que voy, pero conservo todos esos planos para mí, en una oscura sala de cine en mi mente, sin tijeretazos. Y ahora a lo que voy. Pues resulta que ya en la cama, en movimiento y sin frenos ante mí, C. era como una aplanadora. O una hormigonera, no sé, en todo caso un vehículo muy pesado, y uno que no querrías que te atropellara. Algo más risueño que la aplanadora, y menos ruidoso que la hormigonera, pero no, no, yo no me esperaba eso. Vehiculó su amor y en seguida descubrí que también roncaba como un camionero.

No hubo muchos motivos para seguir juntos, y no seguimos juntos. Yo sí hubiera querido, aún sin motivos.

C. es de los hombres más brillantes que he conocido, y además le ha ido bien en la vida. Aunque claro, no lo puedo poner en un pedestal, por todo lo que acabo de contar y porque probablemente lo rompería. Ya os dije, era mucho rubio.

Ahora, muchos años después, según me han dicho, está obeso.

( Guardo para mí si esto es un relato corto o si es real. Mejor así. Mi secreto. :) )

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empollado y puesto por Pau 10:36

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viernes, 18 de noviembre de 2005

 

De mi viaje de vuelta a Sevilla no puedo contar nada de taxis pagados por la Renfe ni misteriosos hombres haciendo de ángeles guardianes, pero sí puedo contar que antes de subirme a un tren que se llamaba el Virgen Pendolino - en serio, que se llamaba así, bueno, Virgin con i no con e, pero Pendolino como lo lees - me subí a un autobús y realizé una pequeña intervención en el paisaje que me hizo sentir muy bien.

En la pared del autobús justo detrás de donde se sienta el conductor había una gran pegatina oficial que ponía:

HANK YOU FOR
OT SMOKING

Bueno, una gran pegatina al que le faltaba un trozo, porque se supone que originalmente ponía "THANK YOU FOR NOT SMOKING", o sea, "GRACIAS POR NO FUMAR".

Pero yo tenía otras ideas para esa pegatina y antes de bajarme y arriesgando ser vista a través del enorme espejo del conductor que estaba apuntando hacia mí, y siendo efectivamente vista (ups) por dos policías que estaban en la acera muy cerca del autobús cuando paramos, saqué un pilot del bolsillo y con mucha determinación completé la pegatina para que pusiera

THANK YOU FOR
POT SMOKING

o sea, GRACIAS POR FUMAR PORROS. Y oye, me sentía muy bien el resto del día.

Quiero hacer intervenciones en vallas publicitarias por Sevilla porque muchas veces pienso en comentarios que me gustaría hacer, oh, no en gran escala, simplemente con un rotulador en el cristal del mismo anuncio, como por ejemplo ese de una crema anticelulitis que dice "Ahora me puedo poner mis vaqueros de hace diez años" y la señora lleva un tipo de vaqueros que no existían hace diez años, o sea, llamar la atención a la falsedad de los anuncios, o lo que sea, divertirme, vaya. Tengo que llevar un buen rotulador en el bolso, o mejor varios, unos más gordos, otros más finos, equiparme bien, porque francamente no se cambia el sistema con un pilot.

Bueno, aquí estoy en el Virgin Pendolino:



Luego estuve en un avión, y ahora estoy en Sevilla. Hic.

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empollado y puesto por Pau 17:57

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domingo, 25 de enero de 2004

 

No me lo puedo creer. Pasado mañana, 27 de enero, que ya será mañana cuando leáis esto, hace exactamente un año que escribo este blog.

Escribir un blog es relajante, tonificante, estimula la imaginación y la autoestima y fomenta la amistad con gente de Madrid y de Barcelona. Hace que te escuches más, que te comprendas más, que te gustes más. Y que escribas mejor. Pone en tu vida comprensión, diversión y amor. Es la creatividad diaria. La risa por muchos motivos. La forma de ver las cosas. Y tiene unas propiedades antiarrugas inmejorables. Te convierte en sex symbol de la noche a la mañana.

Me gusta, me gusta el blog. Tengo amigos en toda España, alguien muy especial a mi lado y un alter ego en Chile. Todo por el blog. Son cosas que te hacen sentirte bien.

Ahora sólo estoy esperando a que llegue a mi buzón la ridícula sudadera esa con la palabra BLOGGER atravesando la pechera para irme por ahi haciendo footing para haceros publicidad. ¿No me lo íbais a mandar gratis desde Estados Unidos? Pues está tardando mucho.

Bueno, lo que quiero decir es que a mí por lo menos el blog me ha cambiado la vida. Quizás en mi caso más que a otros blogueros, pero yo creo que a todo el mundo, ¿no?

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empollado y puesto por Pau 22:11

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domingo, 11 de enero de 2004

 

Domingo 11 Enero 200000000000004


Parejas.


1.
Ella lo abrazaba. Él la abrasaba. Y esa perpétua diferencia entre la S y la Z fue lo que acabó con ellos.


2.
Él y ella. Ella y él. Se intercambiaban sus letras, se fundían en una sola palabra, ella era él, el era ella. El perdió su acento, sólo para parecerse a ella más. 25 años después se dieron cuenta de que no se soportaban.


3.
Él era un gran sol y ella una pequeña luna. Él brillaba, ella le reflejaba. Él, naturalmente, se quemó. Ella siguió brillando, con luz ¿propia?

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empollado y puesto por Pau 16:12

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martes, 11 de noviembre de 2003

 

Martes 11 Noviembre 200003

¿Alguien tiene un sinónimo para cabrón?

Jajaja, parece que me quiero meter en un lío ¿verdad?, que necesito una lista de sinónimos para insultarle a alguien con mi chuleta en la mano. ¡No! Yo no hago eso, además ahora mismo no tengo blanco para mis insultos, no, yo no odio a nadie. No, os lo pregunto porque sé lo imaginativos que sois con estas cosas, y es que me podéis ayudar. Como sabéis, estoy escribiendo un "libro" (bueno, no se puede llamar "libro" a algo que ahora mismo sólo consiste en 38 desordenadas e incompletas pantallas de Word ) sobre algunos chavales que he tenido el placer de conocer en el transcurso de mi vida hasta hoy, bueno, 45 chavales concretamente, porque el libro se llamará "45 Noches sin Mosquitos" y tiene eso, 45 capítulos, la mayoría de ellos muy cortitos, justo como los protagonistas, ups, quiero decir justo como mis relaciones con los protagonistas. Es que claro, en mi libro sólo voy a contar cosas verídicas, será todo calcado de mis diarios, pero como ahora mismo estoy calcando cosas de diarios muy antiguos estoy traduciendo que digamos, y a veces me quedo sin vocabulario.

Yo cuando escribo cosas echo mano a un maravilloso (sorprendente, estupendo, extraordinario, inusitado, inesperado, increíble, impresionante, fabuloso, portentoso, prodigioso, eso) diccionario de sinónimos. Pero, al igual con que muchos diccionarios y mucho programas (Word, sin ir más lejos), te tienes que adaptar a un mundo donde los cabrones no existen, un mundo donde no existe ni follar, ni joder, ni mear, ni cagar, donde no hay culos, ni tetas, ni pedos, ni ná, donde te subraya todas tus palabras sospechosas en rojo y tienes que crear tu propio diccionario de los horrores. ¿Cómo que un concepto tan natural como un cabrón puede faltar en un diccionario de sinónimos? Pues cualquier cosa que se desvía un poquitín de lo que te enseñan en el colegio falta, pues sí. Todo es apto para niños, mecachis. Y no sé ... en mis memorias "cabrón" es una palabra que repito con frecuencia (infundadamente, claro, je, el calor del momento, me entenderán) en todas sus formas y manifestaciones, y quiero ponerlo todo en mi libro y no puedo porque me faltan sinónimos. He utilizado cabronazo, cabroncete, tío mierda, hijoputa no, porque me parece un poco fuerte ... y necesito más.

¿Alguien tiene alguno? Aunque sea un poco ñoño, no importa, tened en cuenta que estos términos los usa una chica de 20 años que en el fondo quiere deshacerse de todos los tíos para estar libre con sus cosas, si ni quiere novio. Que no hay maldad en ella. Sinónimos, sinónimos de cabrón, a ver, uno, dos, tres, y .....

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empollado y puesto por Pau 21:28

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domingo, 2 de noviembre de 2003

 

¿Es verdad que cada blog tiene su ciclo de vida?

En la reunión de blogueros en Madrid el finde pasado hablamos mucho de eso.

Y me da mucha pena, pero pienso que es verdad. Los blogs se acaban.

Aunque ¡¡el mío no!! ¡No os vais a librar de mí tan fácilmente! Yo sí que pienso seguir siendo una antiarruga atómica para siempre. Pero supongo que todos los blogueros piensan eso, igual que yo. Y luego un buen día ¡plof! o ¡puf!, un día tu blog fenece. (¿Cómo se escribe el sonido de un blog que se muere?)

Hablamos mucho de ese tema con Virgenyfurioso, por ejemplo, que hace décadas que no escribe pero es sólo porque le viene un poco difícil ahora mismo, no es por falta de inspiración. Seguro que pronto vuelve al tajo, pero ... ¿y si no volviera a escribir? Celia, Noellia, por ejemplo, dejaron de escribir, y vete a saber qué ha pasado con EduardoXXX. Estas cosas pasan.

Cuando empiezas un blog con toda la frescura del mundo hablas muy desenfadadamente de toda la gente que sabes que no te va a leer. Luego todos empiezan a leerte y ya no puedes hablar de ellos, o no de la misma manera. Vas cambiando tu estilo, porque de un selecto puñado de lectores reales pasas a tener una alegre manada de lectores virtuales, o sea, amigos por internet, otros blogueros. Y luego conoces a los otros blogueros en la vida real y luego ellos también son lectores reales y ya no puedes hablar de ellos, o no de la misma manera. Las cosas realmente bonitas ya no se dicen en el blog, sino por e-mail. Y las cosas realmente feas .... pues no se dicen. Y esa es una de las cosas que más me gustan de cuando escribes un diario, las cosas tan espeluznantemente feas que dices. Las cosas que no puedes decir a nadie, y que dices en el diario porque es un diario.

Y me pregunto si de hecho un blog es un diario. Lo es y no lo es. Tiene menos frescura porque tienes lectores. Yo sigo pensando que cuando mejor escribo es justamente cuando sé que nadie me va a leer. O no. No lo sé. Lo que sí sé es que es muy distinto.

Y en ese ciclo de vida de un blog, cuando dejas de contar tus secretos porque ya los lee todo el mundo, pues el siguiente paso es abrir otro blog con otro nombre y no decírselo a nadie. Otro blog donde puedes escribir a dedo suelto. Y luego aunque no sepan que eres tú llegan los lectores y ...... se pone en marcha todo el ciclo otra vez y terminas abriendo otro.

Hay que escribir sin pensar en tus lectores a veces. Es la cosa más dificil del mundo, como abrir el ojo para que te metan el dedo. Pero hay que hacerlo. No hay que perder la frescura nunca. Y en general, hay que romper con todas las barreras y ser experimental. Más directo y más experimental. En general. O no. Según cada uno. Eso es lo que me gusta de los blogs. Que cada uno es un mundo y que hay una persona real dentro. Y quiero que cada uno escriba como le dé la gana, eso es nuestro derecho y nuestro deber. No hacerles caso a los demás. O sí, o no, o no sé. No lo sé. Me encantan los blogs.

Etiquetas: Mis Escritos

empollado y puesto por Pau 21:50

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miércoles, 15 de octubre de 2003

 

Drógame, pero sin drogas, naturalmente.

¿No? Vale, pues emborráchame sin alcohol, venga.

¿No puedes? Bueno, todos sabemos que hay formas de hacerlo, pero yo hoy he descubierto una forma increible de drogarme. Igual sólo funciona para mí, igual solo funciona una vez, pero esta tarde he tenido un ataque de risa de los más gordos de mi vida, imparable, me lo he pasado de maravilla. Me jodió la idea de que tenía de dormir la siesta, desde luego, pero durante varias horas he tenido una sensación idéntica a la de haberme tomado cuatro o cinco cervezas, aunque sin tanta necesidad de mear ni de marearme y tropezar (bueno, en clase de sevillanas sí, pero eso es normal).

Escribir el blog es una droga para mí, el blog tiene un efecto porro. Diría que es relajante más que otra cosa, a veces empalmo una sarta de carcajadas con la relajación, pero más que nada el blog me va quitando todos los dolores y penas y actúa como un masaje. Pero esta lectura era mucho más. Esta lectura (yo soy unitema y monobloque, lo que he hecho para colocarme así ha sido leer un antiguo diario mío simplemente) era despertarte de un sopetón de la letargia de la hora de la siesta y ponerte con los ojos como platos, devorándolo página por página y cuaderno por cuaderno ("sólo leeré un mes, sólo leeré un mes"), y es que todo el año de diarios es así.

Bueno, lo que me provocó el ataque este de carcajadas que no pude parar y que tuve que hundir la boca en un cojín porque si no iban a acudir todos los vecinos, era la historia de un cierto chico que estuvo presente en mi vida durante una cierta época, y que sin dar nombres ni nada (Susana sabrá de quién estoy hablando) puedo sintetizar en dos palabras: ridículo y guapísimo. No digo ridículo para reirme de él, yo sólo quiero reirme de mí, pero me viene a la mente esa palabra para describirle, y la uso en el sentido de extraño y divertido, muy diferente, era un encanto. Durante mi larga lucha para llamarle la atención (bueno, ese no era el problema exactamente, porque era el tipo de persona que a pesar de su timidez rayando en la tartamudez también me soltaba alguna buena bordería de vez en cuando) pasaron muchas cosas, todas motivo de muchísimas risas, risas tontas, risas idiotas, risas flojas, todo tipo de risas. Voy a acortar un poco la historia aunque me gustaría contarla entera (en el libro que estoy escribiendo seguro que la cuento), y sólo voy a citar - textualmente - la página de mi diario donde cuento el ligue final con él, el ligue cuando nos fuimos a la cama.

Voy a dar algunas referencias circunstanciales antes de citarlo porque creo que son necesarios para entender lo que digo. Primero, que él y yo habíamos ligado un par de veces con anterioridad; segundo, que "ligar" en aquel entonces, a esa tierna edad y en la rancia sociedad en la que vivíamos significaba básicamente darse besos y abrazos y quedarse toda la noche charlando, porque follar no se follaba, yo creo que en una primera cita o ligue no te quitabas ni una sola prenda de ropa; tercero, que tampoco quería tirarme de cabeza porque él por lo visto tenía una novia en no sé qué sitio (y yo estaba a punto de ir a Toulon a revisitar a Philippe, aunque disponía de toda mi libertad); y cuarto, que este chico era rubio, rubísimo, tenía unos ojos azules intensos y una cosa que a mí me encanta por exótico y porque yoquesé porqué me gusta tanto, un pecho peludo rubio, que había visto asomarse por la abertura de la camisa.

Y describo la noche que pasé con él así, textualmente:

"Estuve haciendo ruidos de animales para que los vecinos pensaran que se lo estaba montando con ovejas y con vacas. Me dijo que yo físicamente me parecía a Hitler. Me dijo que la satisfacción que sentía por tener una novia era más bien apatía. Se quitó los pantalones y tardé dos horas en darme cuenta. Y me enseñó el pecho peludo que yo había visto encima de la camisa, y resulta que el pecho peludo termina donde empieza la camisa".

Surrealismo total ¿no? y a mí me emborrachó de risa.

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empollado y puesto por Pau 00:36

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jueves, 9 de octubre de 2003

 

Me gusta, me gusta escribir. Escribir lo que sea. Me gusta poner mensajes en el móvil, garabateos en papelotes, extraños avisos en los billetes de banco, palabras pa poesías en cualquier cuaderno. Me gusta conversar por el messenger y teclear mis traducciones y rellenar los papeles de Hacienda. Me paso horas escribiendo mi diario a veces, y el blog no os digo. Me encuentro a gusto en este medio, me callo la boca, escribo, escribo, y me siento feliz.

Me acuerdo de lo dificil que fue aprender a escribir, formar las letras y sobre todo juntarlas, recuerdo lo que sudaba intentando hacer una palabra entera sin levantar el boli del papel, y encima para que después la profesora me pusiera cara de esnifar caca y me mandara a repetirlo (y sólo a mí). Yo sobresalía más en lo cerebral que en lo psicomotor, tenía locuciones de poetisa pero letra de perturbada mental, y dibujando y coloreando era todavía peor, lo hacía igual con la mano izquierda que con la derecha, igual de mal, quiero decir. Y sin embargo escribí mis primeras poesías con seis años y mi primera novela con diez. Todo horriblemente malo, claro, todo sobre bailarinas, chucherías, niñas que tocaban la guitarra y las bondades de tener un perrito, telebasura reciclada e ideas propias de mi edad. Sin embargo en la época de esa novela llegué a estar once o doce horas escribiendo en un día, y recuerdo lo bueno que era aquello, lo bien que te hacía sentir. La buena sensación que da escribir a dedo suelto, y no parar ni para comer. Carmen lo ha experimentado hace poco, y yo también el otro día cuando terminé un mini-capítulo de mi futuro hipotético libro y leí lo que ya tenía hecho (y ¡¡chachi!! me gustó!!), y pienso ser muy aplicada y seguir. Algún día tendré un libro hecho por mí. (Bueno, dos, uno ya tengo).

Y del blog ¿qué me decís? Escribir un blog te pone en contacto con muchiiiiisima gente con los mismos intereses, y aunque no siempre le ves la cara, sí le lees los pensamientos. Uy perdón, no os leo los pensamientos, no, qué susto, quiero decir que entiendes lo que piensan y yoquesé, es gente como tú. Nos apoyamos en los comentarios, nos messengereamos a veces o nos emiliamos, y lo más importante, nos leemos. Que ninguna tontería de tu blog caiga en saco roto, sabes que siempre alguien lo va a ver. Voy a conocer a Feo y a Buho pronto en Barcelona, y seguramente a más gente. Y una cosa que me gusta mucho últimamente es la piña que parece que hemos formado José, Violeta, Guarni, Carmen, Geyperman y yo, comentándonos, ayudándonos, haciéndonos cosquillas para hacernos reir. Y se admiten más cachos de piña. Hay muchos amigos nuevos que están llegando al círculo. Y eso es lo bueno buenísimo de escribir un blog.

Etiquetas: Mis Escritos

empollado y puesto por Pau 19:04

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lunes, 7 de julio de 2003

 

1. La enemiga más pequeña.

Se sube al wáter con dificultad; viene a hacer sus cosas. Se ha levantado por la noche y la casa está silenciosa y oscura. Ella no hace ruido, no quiere despertar a nadie. Sus piecitos no se oyen cuando tocan el suelo. Mira hacia delante, hacia atrás, de un lado para otro. No hay nadie.
De repente, oye unos golpes profundos y retumbantes. Se queda quieta. Tiene miedo. Los golpes se acercan, se oyen cada vez más fuertes, y poco a poco se convierten en un fragor insufrible, son detonaciones, la tierra tiembla.
Intenta comprender qué es, intenta razonar, pero de repente una luz lo inunda todo y ve dos columnas tremendas, enormes, una masa descomunal, ante ella y encima de ella. Está aterrorizada. Abre la boca. Pero no puede chillar.
Un aullido, una tremenda estampida y otra vez la tierra se mueve. Pero luego se da cuenta. Respira tranquila ya. Se ha ido. Probablemente no la ha visto ni siquiera. Ya puede descansar.
Pero no, otra vez los golpes, está aquí de nuevo. Otro rugido espantoso, no sabe si intentar quedarse quieta o huir.
Y de repente está luchando para respirar mientras siente que algo le quema la piel. Se cae al suelo. Corre, corre, dolor, pánico, huye, intenta esconderse. Hay una forma blanca allí, una torre, se oculta detrás y se retuerce del dolor.
Su enemigo no se va. Viene otra nube tóxica y esta vez es insoportable, la abrasa viva. Sale de su escondite y corre.
Corre y corre. Está a mitad del pasillo cuando ya desde muy cerca llega una tercera nube mortal, está casi en la puerta de la cocina, no puede más, se cae sobre la espalda, se arquea, ya todo le da igual, es igual, todo es dolor, deja de luchar, se deja consumir, se acabó todo.

2. La enemiga más grande.

Oye, Carmen, ¿sabes qué me pasó anoche?
Qué asco, tía.
Me llego a casa a las dos de la mañana y voy al cuarto de baño y levanto la tapa del wáter y hay una cucaracha allí sentada, qué asco. Y pego un chillido .... vamos, que los vecinos no sé qué habrán pensado, así que digo también bien fuerte, "una cucaracha", por si hay duda, yo qué sé ...
Qué asco, voy a la cocina a por el bote de Cucal y le echo una buena nube de Cucal. Y el corazón me hace pum pum pum, odio las cucarachas, no sé porqué me dan tanto asco. Pero se mete detrás del papel higiénico y la oigo allí, cric cric cric, pero no la veo así que le doy otra vez y ya sale de allí, menos mal. Le sigo echando Cucal hasta la puerta de la cocina y allí se cae muerta, pero habré gastado medio bote en una sola cucaracha, tiene gracia, ¿verdad? Pero jó, que asco me dan, igual que a todo el mundo, vamos. No sé qué tienen que sea tan repugnante pero a nadie le gustan las cucarachas. Qué mala experiencia.

Sí, sobrevivieron a los dinosaurios pero no pueden sobrevivir a diez gramos de Cucal.
¡Olé nuestra civilización!

Etiquetas: Mis Escritos

empollado y puesto por Pau 17:45

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