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¿Cuándo podré pintarme los ojos sin pintarme la nariz?


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sábado, 22 de noviembre de 2003

 
Escuchando la lluvia, tumbada en el sofá bajo una manta y abrazada a mi bolsa de agua caliente, estoy justamente donde quiero estar. Estoy muy bien. Y me pregunto por qué siempre me sorevienen estos culebrones, por qué siempre descienden sobre mí.

Yo estoy en el ojo del huracán, con lo cual soy la menos afectada, hay una calma fabulosa a mi alrededor.

Yo, sobremaquillada y altísima mala actriz venezolana, aguanto los primeros planos, los exteriores: la escena en La Peseta donde les pido consejos a Pastora y Antonio, la escena donde le beso al piloto del avión, la escena a la luz de las velas y los focos del plató en un (supuesto) café árabe en el Raval de Barcelona, los otros tres actores, repeinadísimos, hablan despacio sin pisarse las palabras los unos a los otros, hay cuatro tacitas de café iguales ante nosotros, nadie fuma, la mesa está limpia, todas las palabras que decimos avanzan la historia en algo, nadie se repite, nadie se pone a reir por nada ni se levanta para ir al servicio. Otra escena, el capítulo de ayer, "hermana, tengo que hablar contigo, ¿puedes bajar ahora? Nos vemos en un bar..." unos acordes de música dramática, Carmen en actitud consternada. Más tarde, tomando ron con piña en mi miminalista y recogido salón, ambas estamos perfectamente maquilladas y con altísimos tacones, yo también, dentro de mi propia casa.

Y de nuevo en la realidad, alguien fuma compulsivamente sobre la cama de un hotel, viendo la lluvia caer entre dos cortinas de flores.

No, no está allí. No creo.

Estoy en el sofá, tapada por la manta. Pienso en Carmen, estará de vuelta en Ayamonte, toserá en Ayamonte en vez de toser en Sevilla. Bueno, al menos ha conocido a Rosa y Miriam, a Catt y Enda.

Estoy en el sofá. Ya estoy aterrizando, ya estoy en Sevilla. No quiero dar a nadie una envidia cochina con mis posts sobre Barcelona.

Pienso en muchas cosas. Pienso en como tengo todos los teléfonos desconectados, pienso en la profundidad de la siesta, la amabilidad de los dependientes de Dynos, la espumosidad de la cervecita de esta mañana, la belleza del silencio, la elegancia de la lluvia (no así los trueños). Pienso que nunca pondré una cortina en el salón. Me pregunto por qué siempre se me olvida echarme mi crema reafirmante en piernas y trasero cuando salgo de la ducha. Me pregunto cuándo alguien me va a explicar de verdad de verdad la diferencia entre il est y c'est.

Pienso en el mundo del blog, con sus dioses, sus villanos, sus personajes secundarios y sus extras.

Sin ganas de salir. Chema anda por aquí, igual le llamo/me llama, alguien más me dijo algo, no recuerdo qué o quién.

Sigue lloviendo fuerte, hay un charquito en el suelo del salón, delante del ventanal, al lado del sofalito azul con sus largas patas aislantes, y la ropa que rescaté de la terraza esta mañana se apelotona encima, la bolsa del viaje, sí, todavía.

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